Трофей для хоккеиста

Глава 3. Терпение и труд

Я не досматриваю тренировку: позорно сбегаю с трибуны и иду обратно в свой кабинет. Хожу там из угла в угол, нервничаю, а как только слышу голоса в коридоре, подрываюсь с места. Надо успеть перехватить Мишу, который вратарь. Пусть лучше ко мне зайдет он, а не Багров.

Но когда я открываю дверь, вижу там целую толпу уставших парней. Багрова среди них почему-то нет.

Из двери напротив высовывается массажист Костя и скептично смотрит на игроков.

— Что, орлы, первая тренировка после лета прошла успешно? Погонял вас Степаныч?

В ответ раздаются такие крепкие маты, что я невольно краснею, а вот Костя ржет:

— Сами виноваты! Надо было зал во время отпуска не пропускать! Ладно, болезные, заходите в порядке очереди. Ко мне и вот к этой, а то Денис в отпуске еще, — он небрежно кивает на меня.

— «Вот эту» зовут Алина, — сжав зубы, напоминаю я, но Костя делает вид, будто ничего не слышал.

— Алина, я первый! Я занимал! — кричит Миша и, оттеснив других ребят мощным плечом, заходит ко мне.

— Эй, я тоже к бабе хочу! — кричит кто-то из игроков.

— Женись, — предлагают ему.

— На этой? А чо, я согласен! Мордашка у нее милая, фигурка тоже, и вообще удобно: массажист всегда под рукой. Эй, пойдёшь за меня?

— Нет! — громко объявляю я и захлопываю дверь.

Эти грубоватые шутки меня, как ни странно, не задевают. Пусть сколько угодно упражняются в остроумии: когда окажутся на моей кушетке, им уже будет не до смеха. Как и Мише, который сейчас кряхтит, пока я разминаю ему бедро.

— Дернул во время броска за шайбой, — жалуется он. — Багров сегодня как с цепи сорвался.

— А обычно он спокойнее играет? — с любопытством спрашиваю я и тут же себя за это ругаю.

Я не должна проявлять к нему интереса! Уж точно не при других игроках! Еще сплетен мне не хватало!

Но Миша с готовностью откликается и начинает рассказывать, что Багров на льду — полный пиздец. Причем всем: как своим, так и чужим. Машина смерти практически. Дикая скорость, ненормальная точность и абсолютная безжалостность.

— Но за это ему бабки и платят. Он у нас реально лучший, вся команда считай на него работает, — с усмешкой констатирует он и охает, когда я разминаю пальцами мышечный узел. — Багрова же в НХЛ позвали. Так что он походу с нами последний сезон, а потом все — улетит в Штаты.

«Жаль, что не сейчас», — мрачно думаю я. — «Это бы сразу решило все мои проблемы».

Я заканчиваю с Мишей, который продолжает без умолку болтать о своем трехлетнем сынишке (а я думала, только девчонки любят поговорить, пока лежат на массажном столе!), отправляю его домой и забираю из коридора следующего игрока — кажется, он назвался Игорем.

Игорь требует общий массаж, и я включаюсь в работу. Мышцы у него плотные, напряженные после тренировки, и размять их действительно непросто — после часа активного массажа я чувствую легкое головокружение. Кажется, надо было что-то поесть — а я со всей этой нервотрепкой совсем забыла про обед. Да и завтрак из чашки кофе и кусочка хлеба с сыром вряд ли можно назвать питательным.

Когда Игорь, поблагодарив меня, уходит, я слабо надеюсь, что очередь в коридоре рассосалась сама собой, но это не так. Там еще пятеро. Багрова среди них по-прежнему нет.

Я беру одного — спина. Потом второго — голеностопные мышцы. Потом третьего — снова спина. Я искренне верю в то, что Костя забрал себе оставшихся двоих, потому что у меня уже нет сил. Совсем.

Жутко ругаю себя за то, что не взяла с собой хотя бы шоколадки, дожидаюсь, пока за игроком хлопает дверь, умываю лицо, по которому стекает пот, и бессильно опускаюсь на стул, прикрыв глаза. Ломит спину, ноют плечи и болят кисти рук. Так сильно, что хочется опустить их в ванночку со льдом, чтобы остудить натруженные мышцы.

Да уж, эта работа действительно тяжелее всего того, что я делала раньше. Но ведь и платят здесь больше! А деньги мне нужны, очень нужны, иначе моей бабушке, которая меня практически вырастила, придется переехать из красивого пансионата, где удобные кровати, милые сиделки, вкусная еда и замечательный вид из окна, в государственный интернат для престарелых. А я видела эти интернаты…

Сама я за ней ухаживать не могу из-за работы, а хорошие сиделки стоят сейчас не меньше, чем плата за пансионат. А там хотя бы врач есть круглосуточно и реанимационный блок.

Я слышу, как открывается дверь.

И черт, даже с закрытыми глазами знаю, кто это. Шестым чувством ощущаю его присутствие, потому что в комнате сразу сгущается воздух, а по телу проходит странная дрожь. Но я списываю это на усталость.

— Вы опоздали, — сообщаю я. — Мой рабочий день уже закончен.

— Массажисты работают до последнего игрока, — сообщает мне низкий сильный голос.

— Сама знаю, — бормочу я и нехотя открываю глаза.

Багров стоит в дверях в одних шортах, на широкой смуглой груди блестят капельки воды, а темные взлохмаченные волосы и мрачное выражение лица делают его похожим на бандита. Особенно с его татуировками.

Мой взгляд цепляется за знакомую змею, которая была свидетельницей моего позора, и в мозгу внезапно вспыхивает воспоминание: я обвожу языком этот рисунок, а потом впиваюсь зубами в крепкое предплечье. Как раз там, где у змеи заканчивается хвост.

— Душно тут, — бормочу я и отворачиваюсь. — Окно надо, наверное, открыть.

— Не надо.

— Почему?

— Тут кондиционер. А на улице тридцать и солнце.

— Точно, — я смущенно закусываю губу. — Вам… массаж надо?

Я не хочу его трогать.

И не только потому, что устала.

Ко всем, кто ложится на мою кушетку, я отношусь со спокойным медицинским профессионализмом. Любой красавчик, который оказывается на массажном столе, сразу перестает быть красавчиком и превращается в пациента. Я сегодня столько мужских плечей и спин перетрогала, и внутри даже не шевельнулось ничего. Но с Багровым эта система почему-то дала сбой.

И именно поэтому мне с ним лучше не работать.

— Плечо затейпируй, — говорит он, и я едва не смеюсь от облегчения.

Тейп — это несложно! Тейп — это минимум касаний!

Но едва я встаю со стула и делаю шаг к шкафчику, где хранятся мази, бинты, пластыри и тейпы, как у меня вдруг темнеет в глазах.

Прихожу в себя от того, что моего лба что-то касается. Легкое, горячее, сухое… Словно чьи-то губы.

Дергаю головой, открываю глаза и вдруг понимаю, что не стою на полу.

— Поставь меня! Немедленно! — я трепыхаюсь в руках Багрова и от негодования забываю, что планировала с ним общаться на «вы».

— Чтобы ты опять в обморок свалилась? — спокойно спрашивает он.

— Это не обморок!

— А что?

Я не нахожусь с ответом, но меня все же опускают на пол. Бережно и осторожно.

— Переутомление, — утвердительно говорит Багров. — Эта работа не для тебя.

Я пугаюсь так сильно, что у меня внутри все обрывается.

— Не говори никому об этом! — я даже не замечаю, как хватаю его за руку, и умоляюще смотрю в глаза. — Пожалуйста, не говори! Я хорошо справляюсь, честное слово! Просто забыла сегодня поесть, но такого больше не повторится! Правда! Я хочу тут работать!

Его губы вдруг зло кривятся.

— Тебе в твоем клубе мало мужиков? — грубо спрашивает он. — Еще здесь их хочешь лапать?

Почему-то это очень обидно звучит, и в глазах жжет от подступающих слез.

— Не твое дело! — огрызаюсь я, а потом снова, наступив на свою гордость, прошу: — Не говори ничего про обморок! Никому! Пожалуйста!

— Посмотрим, — через паузу бросает Багров. — Тебя домой отвезти?

— Не надо! Меня… меня заберут! — отчаянно вру я.

Он смотрит на меня холодным, ничего не выражающим взглядом, потом отворачивается и идет к выходу.

— А тейп? — спохватившись, спрашиваю я.

— Костя поставит.

— А я?

— А ты домой вали.

И хлопает дверью так сильно, что я вздрагиваю.