Анатолий Трушкин

С меня ростом

Начало девяностых. Начали постреливать. Утром встречаю знакомого милиционера.

— Как дела? Что новенького?

— Вчера отстреливался один… С тебя ростом.

Кажется, как-то по особому он всматривается в меня.

— Бандит?

— Бандит.

Опять как-то странно рассматривает меня.

— Из пистолета отстреливался?

— Да в том-то и дело, что не из пистолета.

И в голосе у него вроде бы какие-то непривычные нотки.

— Из автомата?

— Хуже.

Уже как-то исподлобья смотрит на меня. Неуютно. Не по себе.

— Из чего же он отстреливался?

— Из пулемета Дегтярева.

Вот-те на!

— Это какой же мужик должен быть?

— Да вот как ты, такой же здоровенный.

У меня тоже с голосом что-то не так. Шучу, но неуверенно:

— Это не я.

Пауза. В пьесах иногда встречается ремарка «мертвая тишина».

— Не ты. Мы его убили.

Свинья я. конечно. Заподозрил человека в плохом к себе отношении. Но и он все-таки тоже… гусь.