Игра без правил

Ты спросишь, кто тебя может убить? Кто угодно! При любой своей смерти ты рискуешь потерять опыт. НО! Главная опасность исходит от таких же, как ты Игроков, которые получат тот опыт, который теряешь во время смерти. Ты тоже можешь получить чужой опыт, но неизбежно потеряешь некоторое количество Кармы. За исключением тех случаев, когда ты убиваешь Игрока, полностью лишенного Кармы, или же такого, у кого Карма ушла в минус. За последних ты получишь и Карму, и опыт.

Остальное ты узнаешь во время Игры, правила которой могут меняться, и которых полностью не знает никто.

Этой Игре уже много, очень много тысяч лет, она вечна, и она была и будет всегда! Только Игра важна в этом мире, и только она правит миром! А теперь нажимай кнопку «Старт». Или же кнопу «Сброс», и тогда ты растворишься в Великом Ничто, успокоишься навечно, навсегда…и будешь спать в сладкой бархатной Тьме…

***

Я бы этому программисту по башке настучал. Пафос зашкаливает, логики никакой. И самое главное — они, видишь ли, будут менять правила! Совесть-то есть?

О! Оказывается и у меня эмоции есть. Пробило, наконец-то. Злостью пробило! Давно так не злился! Хмм…а откуда я это знаю? Ну знаю, да и все тут.

Итак, какую кнопку нажимать? Глупо, однако. «В бархатной тьме» — дебилы, что ли? Сами растворяйтесь в бархатной тьме! А я еще поживу!

А вообще — гадкий какой-то мир. Интересно, как в таком ПК-мире живут люди? И почему они не знают о существовании игроков? Магии? Магических существ? Да, да — профессия в ветке «Волшебник» есть «умение» — «охотник на магических существ»!

Кривая какая-то ваша игра, господа. Хреново вы ее продумали! Кстати, а может меня сунули в какой-нибудь виртуальный мир? Ну вот лежу я где-нибудь в палате, в коме, и мне в мозг засунули провода, и я теперь вот начинаю типа играть. Вот как я смогу понять, что на самом деле лежу в палате, а не живу в реале? Да собственно никак!

Чушь собачья. А памятник откуда взялся? А фото мое на памятнике? Венки? Кто тогда тут похоронен?

А с чего я взял, что тут похоронен я? Может совсем даже не я? Совершенно запутался. Интересно, призраки душевными болезнями страдают? Может быть призрак сумасшедшим?

Опять не о том думаю. Не пора ли мне немного пожить? Протягиваю руку и жму кнопку «Старт».

***

Жара наваливается на меня так, что кажется — обернули горячей простыней. Сразу бросило в пот, а солнечные лучи ударили, будто лазерные лучи. Кожа на лице сразу стала гореть.

Осматриваюсь. Таак…стою все у того же памятника, с тем же самым фото. То есть с места я не стронулся, только вот вселился в своего аватара. Вот бы посмотреть — а мое лицо соответствует этому фото? Зеркальце бы…

Шарю по карманам куртки…опа! Телефон! Кстати…вот же жалкие жадные КЮ! Ну нет бы какой-нибудь «Верту», или там айфончик — нет, обычный среднебюджетный самсунг, без всяких изысков. Влезаю в него (он не заблокирован ни на рисунок, ни на отпечаток пальца), включаю камеру-обратку. Вот мне и зеркальце. Итак…да, похож. Считай — одно лицо. Вот только моложе, чем на фото. Там лет тридцать пять, а здесь я как раз на двадцать пять. Да и покрасивее…ну не Ален Делон, но так-то очень неплох. Девушкам должен нравиться!

Посмотрел симкарту и едва не рассмеялся — ну ясное дело, пустой телефончик. Никаких тебе симкарт. Шарю по карманам и вытаскиваю…пачку пятитысячных! И еще одну! Миллион! И что тут такое…ага! Записка! Читаю:

«Это твой начальный капитал — ведь ты выбрал профессию «Бизнесмен»».

Вот же идиоты! Они что, мыслят категориями советского времени? Это тогда, я читал — миллион стоила одноподъездная девятиэтажка. А теперь миллион — это не то что мало, это просто-таки смешно мало! И вы хотите, чтобы я с такими деньгами сделал бизнес?! Ой, умора!

Из другого кармана достаю…паспорт! Самый настоящий паспорт! Новенький, пахнущий краской! А вот это замечательно. Я как-то и не подумал, что в новом своем воплощении без документов я просто не смогу жить. Без бумажки мы букашки!

Смотрю прописку…опа! Улица Радищева, дом 8, квартира 12. Это что значит, у меня есть и жилье?! Ну слава те Господи! Все-таки ты не такая скотина…хмм…может не стоит гневить бога? Ну как в том анекдоте еще советских времен. Учительница на уроке решила заняться богоборством — поставила икону Христа, и приказала детям подходить и в нее плевать. Все прошли, плюнули, и только один Мойша отказался. А когда учительница его спросила, почему он это не сделал, пояснил: «Если бога нет — зачем вся эта процедура? Глупо же! А если есть — зачем мне портить с ним отношения?». Умный мальчик. Согласен с ним.

Итак, отправляюсь на эту самую улицу, в эту самую квартиру. По крайней мере у меня будет время, чтобы обдумать то, что я должен сделать. Почему в эту квартиру, а не домой, к папе и маме? Да потому, что вот только представить — являюсь я такой к папе и маме, и заявляю: «Здрасьте! Я ваш сыночек, выбрался из могилы и стал Игроком! Примите меня таким, какой я есть! И любите, как раньше!» Что дальше будет? Ну…папа мужик резкий, попытается набить мне морду — за надругательство над памятью меня, любимого сына. Мама будет плакать… Вызовут полицию, и если я не успею удрать — загребут, обнаружат бабло, будут допрашивать — кого я ограбил. А может просто конфискуют и выкинут где-нибудь по дороге. Доказывай потом, что у тебя что-то было.

Кстати! А я ведь вспомнил. Да, да — вспомнил свою смерть! Пешеходный переход, визг тормозов…и…все. Все! Я шел с работы, шел по всем правилам — на зеленый свет. И вот…уже у могилы. Или вернее — в могиле. Нехорошо, однако!

А где я работал? Где работал…в офисе работал. Менеджер по продажам. Креслами торговал, черт меня возьми!

Эээ! Нет-нет, не надо черта! С языком и с мыслями надо быть поосторожнее. Не знаю, как эта проклятая Игра реагирует на слова.

В общем — мне было ближе к сорока, разведен, квартиры у меня не было, жена была. Детей не было. Пришел как-то с работы пораньше (температурил!) — а там стоны, а там скрипы. И знакомые такие скрипы! Диванчик наш так скрипит. Захожу…здрасьте вам! Мой старый друг Коля Пенегин — нормально так пользует мою женушку!

Подошел, со всех сил врезал ему кулаком по голой заднице — они так увлеклись, что меня и не заметили. Вот же потом суета началась! Женушка визжит, Коля в углу зажался: «Не убивай!». А я и не собирался убивать. Что я, дурак, что ли? Сказал выметаться, и да всех делов.

Приятеля у меня больше нет. И жены больше нет. Самое смешное, что она избрала защитой нападение. Мол, это я виноват что ее другой мужик дерет! Мало ей уделял внимания. И вообще — я ничтожество, и в постели, и в жизни. И правильно ей ее мама говорила — зря вышла за меня замуж. Говорили — перспективный, красивый, а я оказался рохлей!

Не, не бил. Так…пощечину дал, и все. Собрал вещички, да и ушел — под обещания засудить меня до смерти, загнать меня туда, куда положено, и где меня будут трахать целыми днями и ночами, потому что я…

Нет, не поддался на провокацию. Ей синяки нужны были, чтобы заяву на меня писать. Но я просто ушел. Развели нас быстро — детей нет, имущества не нажили — квартира, и та съемная. Я так-то хотел детей, и квартиру собирался взять в ипотеку — мне бы ее дали. Но не успел. Слава богу…

Есть хочется. Отвлекся от своих грустных мыслей и пошел по дорожке между могил. Людей было не так уж и много — только где-то далеко виднелась пара — взрослые мужчина и женщина копались возле памятника. Подошел поближе, посмотрел — цветочки сажают. Хотел спросить, как отсюда лучше доехать, каким транспортом…и не стал. Уж больно лица у них грустные. Глянул на памятник — молодая женщина, красивая, глазастая…да, горе!

Тихонько отошел, и вдруг подумал: а как я отличу Игроков от…хмм…как их тут называют? НПС? Неигровой персонаж? Да, наверное так проще? Эн-пи-си, да и все тут. НПС. Но вот как узнать, кто есть кто?

Посмотрел на пару, и вдруг…щелк! Над мужчиной и женщиной возникли таблички:

«Петр Семенович» «Мария Карловна».

Затем появилась надпись:

«Если хочешь узнать подробнее об этих персонажах — вступи в контакт»

Где появилась? А не знаю. Вот передо мной повисла, и все тут. Повисла, потом поморгала и скрылась. Была — и нету.

В контакт вступать не хочу. Не то это место, чтобы контачить. Выйду, пройдусь по улице, там и разберусь — как и чего.

Так и сделал. Прошел по аллеям, нашел ворота, в которые въезжали и выезжали машины — просто легковые и катафалки с сопровождением, и вышел на площадку, где увидел типичную автобусную остановку, со всеми приличествующими ей атрибутами — урна, заполненная доверху окурками и бутылками, набросанными и возле урны, и расписание маршруток, которое скорее всего никогда в жизни не соблюдается.

Ну что теперь…надо ехать в центр. Куплю симкарту, вставлю в телефон, буду вызывать такси. Звонить мне сейчас некому, но хотя бы от мира не оторвусь — интернет-то зачем?

А пока ждал, стал рассматривать сидящих у краев автобусной площадки торговок с венками и цветами. Так себе занятие, но почему бы и нет? Игроков тут не имеется, это точно. Надо всеми — таблички, на табличках имена, или прозвища. А еще — род деятельности. Например: «Людмила Петровна, торговец венками». А то я сам не вижу, что она торговец, черт подери! Интересно, за нее опыт дадут, если ее грохнуть? Скорее всего — нет. Иначе Игроки извели бы все население планеты в погоне за опытом.

— Привет! — за мыслями я и не заметил, как ко мне подошел улыбчивый парень лет двадцати протянул руку — Как звать?

Я автоматически протянул ему руку, парень крепко ее пожал, а потом я почувствовал боль. Дикую, раздирающую внутренности боль!

Посмотрел вниз, на источник боли…улыбчивый парень держал в руке длинный, слегка изогнутый кинжал, и раз за разом погружал его мне в живот. Кровь — ручьем!

— Миллион — это тоже хорошо! — улыбнулся мне парень, и нож пополз вверх, со скрежетом врезавшись в грудину — Извини, парень, ничего личного!

Как я сумел ему врезать — не знаю. Когда твои кишки висят до колен, сделать это очень трудно. Очень. Но я все-таки сделал. Парень отлетел от меня, врезался в металлическую стойку, упал, изумленно глядя на меня, ну а я сделал к нему шаг, другой….и умер.

«Вы получили десять пунктов к профессии «Воин». Десять пунктов к силе, десять пунктов к скорости». Поздравляю!»

Это было последнее, что я увидел.