Красные шипы

Себастьян проводит кончиками пальцев по моей щеке.

— У тебя милый румянец.

— Я же сказал тебе, я не милая!

— Полегче, Цундере.

— И что теперь? Мы просто будем сидеть здесь, пока ты будешь меня раздражать?

— Я тебя раздражаю?

— Это новость… потому что?

— Ты меня не знаешь, Нао.

— Я знаю, что ты богатый ребенок из богатой семьи, в которой творится всякое политическое дерьмо. О, и ты звездный квотербек, о котором никто не умолкает и который продолжает лезть всем в глотку — в том числе и мне, кстати. Это подводит итог?

— Даже близко нет. Ты только что описала образ, который я проецирую, который так похож на твой образ металлического гота, последователя сатаны. Выражает ли это, кто ты есть внутри?

— Конечно, нет.

— Тогда почему ты думаешь, что я такой?

Потому что я этого хочу. Потому что я все еще цепляюсь за надежду, что он действительно окажется поверхностным. Но чем больше времени я провожу с ним, тем больше убеждаюсь, что верно обратное.

Прожевав кусочек своего бургера, я тщательно подбираю слова.

— Нет, я не знаю. Я верю, что у каждого есть слои, которые он прячет от внешнего мира.

— Именно. Точно так же, как мы оба скрываем, как сильно нам понравилась эта погоня и все, что произошло после.

— Себастьян…

— Это слой, который ты отказываешься признавать, потому что стыдишься этого.

— Ты… нет?

— Нет. Это то, кто я есть, и в этом нет ничего, что можно было бы изменить.

— Но ты тоже это скрываешь.

— Не потому, что мне стыдно.

— Тогда почему?

— Чтобы поиграть в социальную игру. Но я не обязан делать это с тобой, потому что мы совместимы.

Я фыркаю.

— Сколько девушек попались на это?

— Нисколько, потому что я никогда не находил никого, кто был бы достаточно совместим, чтобы сказать это.

— Тогда продолжайте искать.

— Зачем мне это, когда ты прямо передо мной?

— Я не одна из твоих игрушек, Себастьян.

— Нет, ты больше. Если бы это был кто-то другой, они бы закричали о кровавом убийстве в ту ночь, когда я попросил тебя бежать, но ты подыгрывала, дралась и царапалась.

— Любой на моем месте сделал бы это.

— Только не с такими глазами, как у меня.

Он протягивает руку и обнимает меня за затылок.

Мое дыхание прерывается, когда я проглатываю кусок пищи, застрявший в горле. Мой пульс выходит из-под контроля, и я как будто впадаю в другое состояние ума, отличное от простого жеста.

Не просто какой-то жест.

Его рука на моем горле — искушающая, зависшая, угрожающая. Мысль о том, что он может прервать мое дыхание за долю секунды, держит меня на грани пугающе волнующим образом.

— И они, конечно, не чувствуют себя так чертовски хорошо, когда я пытаюсь их задушить.

— О чем ты говоришь?

— Я говорю, что мы похожи, Нао, ты и я. И я заставлю тебя принять это, даже если это будет последнее, что я сделаю.