Красные шипы

Все, на что я настроена, — это его тепло на моей спине, подъем и опускание его груди и его член, который пульсирует у моих ягодиц.

Или, может быть, это пульсирует моя сердцевина. Мне кажется, я схожу с ума, потому что все, что я могу сейчас представить, — это он внутри меня.

Себастьян ставит передо мной свою тарелку.

— Ешь.

— Я бы предпочла, чтобы мы поговорили, — шепчу я, глядя на него в ответ.

Он трется носом о мою щеку, и я вздрагиваю.

— Тогда говори.

— Не здесь. Где-нибудь в уединенном месте.

Он делает паузу, и я не уверена, читает ли он отчаяние в моем взгляде или нет, но затем он мрачно бормочет:

— Лес. В семь.

Я сглатываю, когда образы того уик-энда снова и снова нападают на меня. Мне требуется вся моя воля, чтобы спросить:

— Почему в семь?

Он гладит меня по щеке своим носом, заставляя меня дрожать.

— Потому что в семь уже ночь, и ночью ты становишься моей шлюхой.