Время для жизни

Посмотрел, что на е-буке есть из книг старого, ранее понравившегося (искать что-то новое в инете не хотелось). Выбрал Круза, из первых книг, лег читать на диван. Жена привычно расположилась у компа, готовила что-то из своих школьных программ. Она в последнее время все больше погружалась в работу. Казалось, и интересов-то у нее других нет, не то, что раньше — в молодости: и разные посиделки-гулянки, походы по гостям на дни рождений и свадьбы, поездки к родственникам и прочие веселые, и интересные занятия.

Вот так и живем… Работа — дом, дом-работа…Отдушина — книги.

Начала прибаливать голова, давление, чтоб ему пусто было.

Решив лечь спать пораньше, Сергей ушел в спальню. Жена продолжала готовиться к урокам. Он знал, что она может остаться спать в зале — был у Елизарова еще один приобретенный недостаток — храпеть начал, как жена жаловалась.

Уже засыпая, Сергей почувствовал что-то вроде тянущей боли в левой руке.

«Неудобно лег, надо повернуться…»

Но не успел повернуться, как какой-то тяжелый холод навалился на левое плечо.

«Мля… сердце, что ли? Надо корвалолу… жену окликнуть…»

Попытался приподнялся… тело было каким-то тяжелым, непослушным… во рту сухо… губы как будто склеились… в голове зазвенело… сильнее, сильнее… темно…закружилось все куда-то… странно…

«Я что — умираю?».

Голова раскалывалась болью.

«Неужели снова инсульт? Лучше сдохнуть, чем терпеть эту боль…

Болело все тело — так, как вроде бы отлежал, или долго лежал на жестком, комковатом. Но больше всего — голова…

«Так… странно — обычно при давлении у него всегда больше болит место головы, которое в данный момент соприкасается с подушкой. А сейчас — вроде лежу ничком, а болит затылок. Причем болит так, как будто меня кто-то лупит по затылку палкой. Этак — бумс — вспышка боли… небольшой перерыв, буквально секунда… снова — бумс — опять вспышка…»

Сергей натужно застонал, но даже стон вышел какой-то сухой и короткий… «пить… надо попить…».

«Что у меня с головой?…».

Какой-то тяжелой, в то же время вялой рукой, попробовал пощупать затылок. Рука не хотела слушаться и почему-то качалась из стороны в сторону. Сергей глаз не открывал (попросту боялся), но чувствовал, как она нетвердо покачивается… пощупать затылок… угу… вместо осторожного касания области боли, эта дрянь, эта вялая, но, сука, тяжелая рука, пусть с небольшой высоты, но как могла, так и долбанула, упав на голову… вспышка боли… темно…

«Болит голова… Хреново-то как… тошнит… пить охота…».

Чибис… чибис…

«Какой, на хрен чибис… сдурели Вы что ли — я тут подыхаю, а им чибис какой-то нужен».

Толчок по ноге… еще толчок…

Сергей застонал…

«Так… нужно подняться хоть как-то, попить».

С трудом подтянув ноги и руки, что вызвало опять приступ резкой головной боли, тошноты и головокружения, затих…

«Хоть бы жена услышала и подошла, а то она там спит (или не спит?), а муж здесь концы отдает!».

Потихоньку выпрямляя руки и сгибая ноги в коленях, попытался встать на четвереньки. Покачивало, но получилось. Так. Открыть глаза. Сначала какая-то муть, все плывет… Но постепенно зрение фокусируется.

Трава, земля… Чего это? Повернул потихоньку голову налево, направо. Что это вокруг? А вокруг, как ни странно, какой-то пологий травянистый склон. А вот небольшой глинистый обрывчик. Странно…

Но ладно — сначала попить, с этими ландшафтами потом разберемся. Так же аккуратно поднял голову, осмотрелся. Слева все тот же обрыв, с кустами и ивами. Справа… Справа — пара-тройка (а сколько все же их? не понять — они покачиваются и кружатся) корявых старых ив. Так… а это что? Точнее — кто? В полутора метрах от Сергея, сидел (точнее — полулежал), прислонившись спиной к стволу ивы какой-то мужик. Нужно сказать — какой-то хреновый мужик, чего-то он мутный, бледный и небритый.

— Пить… — простонал Елизаров.

Лицо мужика виделось как-то расплывчато.

— Чибис, мля… Давай уже, очухивайся! — не то простонал, не то просипел мужик.

— Ты кто?

— Конь в пальто!

Мда… информативно. Сергей попытался сглотнуть, но слюны во рту не было вообще. Язык был шершавым и распухшим.

— Воды… есть вода?

Мужик скривился, чуть покачнулся, обхватив живот двумя руками.

— Сзади тебя речка, мля…

«Так… Где Ирина? Ладно… это потом. Сначала — вода. Помаленьку, также на четвереньках поворачиваемся… Рука правая, сволочь, намерена подогнуться. Стоять! Так».

Точно — буквально в пяти метрах перед Сергеем находилась река. Ну — речка. Шириной метров 6–8, не больше. Да и черт с ней, с шириной — главное — это много воды! Потихоньку ползем к воде.

Остановившись у среза воды, Сергей стал медленно подгибать руки. В последний момент руки в локтях сложились, и он нырнул лицом в воду. Холодная вода подействовала отрезвляюще, сознание вроде бы прояснилось. Поднявшись на руках, он стал жадно глотать воду, много воды. Вроде бы хватит.

Так — теперь назад, на берег. Не успел Сергей развернуться от воды, как его бурно стошнило. Процесс продолжался долго, выматывающе долго, все тело словно выгибалось в судорогах. Через некоторое время полегчало, и Елизаров, открыв, глаза, обнаружил себя лежащим на боку у кромки воды. Умыться… Сергей какое-то время постоял на четвереньках над водой, периодически опуская лицо в воду. Вроде бы получше… Но голова болела по-прежнему сильно.

— Чибис!

Снова этот мужик.

Также на четвереньках, боясь даже пробовать подняться на ноги, Сергей пополз поближе к мужику.

— Ты кто?

— Ты, Чибис, совсем с катушек съехал… — мужик говорил как-то странно, кривя рот, с присвистом, очень тихо. — Здорово тебя по башке приложили… Ладно, времени нет рамсы разводить. Слухай сюда…

— Не… ты кто все же? — Сергей прищурившись (так вроде бы было легче смотреть) попытался рассмотреть мужика.

Лет 30–35 на вид. Волосы спутанные, слипшиеся. На голове какая-то кепчонка (восьмиклинка, блин… Сергей не знал, как выглядит кепка-восмиклинка, но почему-то пришло в голову именно это определение). На мужике был одет черный в полоску пиджак, сейчас измазанный в глине и в каких-то бурых пятнах по нижнему краю. Рубашка без воротника (вроде старинной гимнастерки). Серые, опять же в глине, штаны заправлены в кожаные, с высоким голенищем, сапоги. Одна нога у мужика была поджата, другая выпрямлена.

«Это он меня пихал, когда я в себя приходил?».

Лицо… мутное какое-то лицо. Небритый, кожа серая, какая-то — как у больного. На лбу испарина. Точно — больной! И еще… было какое-то ощущение, что вроде бы подобного вида, так же одетых мужиков Сергей уже где-то, когда-то видел. Думать было больно…

Вот… что-то вспоминается… Блин! В каком-то фильме, про довоенное время, урка был такой же на вид. «Мой друг Иван Лапшин»? Ну, что-то подобное…

— Так, сявка! Слушь сюда, и не базлай! — в интонациях мужика, несмотря на тихий, свистяще-хриплый шепот явно прорезалась угроза.

— Я — Фрол! Вспоминай, давай! Кассу мы брали, помнишь? Вот касса лежит! — мужик чуть вильнул ногой. Сергей перевел взгляд на его ногу. Рядом лежал небольшой фанерный коричневый чемоданчик, с металлическими уголками.

«Угу… у бати раньше такой же вроде был. Он его еще почему-то «балеткой» называл. Хотя нет — тот был поменьше».

Сергей вновь перевел взгляд на мужика.

Тот смотрел на Елизарова, не отрываясь.

Взгляд какой-то волчий, мля… Точно — урка. Причем матерый. Откуда он взялся — такие еще лет 30 назад перевелись. Хотя нет, в начале службы милиции, Сергею довелось пообщаться с мурым зэчарой, у которого первая ходка была в 1947 году. Тоже взгляд был — не каждый мужик выдержит! Хотя уже и лет тому было — как не больше 60, но дряхлым бы его при всем желании не назвал.

Урка коротко простонал, стиснул зубы. Потом осторожно перевел дух.

— Вернешься в Никольск… Пойдешь к Савоське… Он сведет тебя со Шрамом… Кассу отдашь Шраму, он тебе долю даст. Еще… скажешь, что Сова, сука… наколку дал паленую… вохра там была…

Так….

Никольск… Савоська… Шрам… Сова… Бред, блядь, какой-то. У меня что — крыша съехала?

— Я ничего не понимаю… Мы где?

— У-у-у-у… — Снова простонал мужик. — Память отшибло что ли? Так. Слушай сюда. Ты — Чибис! Пацан приблатненный, шпанский. Я Фрол, в авторитете. Мы брали кассу в Никольске, в копторге. С нами был Тяпа. Нарвались на вохру, потом еще и лягавый подскочил, попка, мля, постовая… Тяпу положили. Но тот налетчик старый, успел одного из вохры подстрелить (урка криво усмехнулся), да и лягавого вроде бы порешил. Кассу все же взяли. Мы с тобой ноги делали. Сели на лихтер. Там у меня знакомец старый был, сссука штопанная…

Фрол замолчал, коротко подышал, выдохнул.

— Знакомец этот мой — Шраму передай — Короб его кличут, пусть потом разберется с ним, если найдет. Мы вместе с Коробом пару раз на киче отдыхали. Он сейчас на этом лихтере шкипером или как там у них называется… В общем, они решили кассу скрысить, а нас с тобой в питье спустить. Вот там тебе по кумполу и наладили. Только про волыну у меня он не знал. — Фрол снова скривился, вроде усмехнулся… — Я их на арапа взял. В волыне-то маслят уже не было. Пустая волына-то… — Фрол затрясся (смеется, что ли?), потом дернулся, застонал.

— Только пока я волыну достал, черт один успел мне заточку в бок сунуть, падла. Потом-то отскочил, а мне его, гребанного, и положить нечем было. Но не усекли они…

«Так… лучше бы я в сознание не приходил…».

Фрол открыл глаза.

— Пить мне дай.

— Так вроде бы, если брюхо пропорото — нельзя пить.

Фрол заскрипел зубами.

— Я один хрен кончаюсь… Пить хочу… Ну, ты все понял?

Сергей стянул с урки кепку, прополз к воде, набрал в кепку (больше все равно не во что было) воды, и дотащил до Фрола сколько-то. Сделав несколько жадных глотков, тот сразу покрылся даже на вид липкой испариной.

Елизаров вновь вернулся к воде, умылся, попил. Фрол, похоже, впал в забытье, полусидел, негромко постанывая.

Мутило, голова кружилась, в затылке токало болью… ток… ток… ток…

Надо лечь… Сергей отполз чуть подальше от Фрола, лег на бок.

«Так, разобраться… Сплю, что ли? Сон яркий, прям до краев, и даже дальше. Или бред? Может, где в больнице валяюсь? Это было бы неплохо… Врачи, как их не хают в последнее время, все же работу свою знают, постепенно на ноги поставят… Может быть…».

Закрыл глаза… Угу… Никольск… Фрол-Савоська…

Наверное, он уснул, потому как, когда он, трясясь от холода и росы, открыл глаза, было темно, но как-то по-утреннему темно, предрассветно. А когда он с Фролом разговаривал, был вроде бы вечер. Ну, по крайней мере — показалось, что вечер.

«Так… А разговор с Фролом был? Он мне не приснился?»

Осторожно (голова болела заметно меньше, но не настолько меньше, чтобы делать резкие движения) приподнялся и сел на землю, повернулся… Хрен там — вон этот урка лежит!

Оп-па… а лежит-то он нехорошо! Живые так не лежат — завалившись набок и уткнувшись головой в землю.

Елизаров на четвереньках подполз к Фролу, несильно толкнул. Молчок. Протянул руку и приложил ладонь к шее.

«Какой, нахрен, пульс! Он же холодный, как та роса!».

Снова отполз от тела.