Время для жизни

«Так… нужно думать. А то как-то нехорошо получается — наткнется тут на нас кто-нибудь — и доказывай потом, что к этому жмуру я не имею никакого отношения. Ух-ты… он же что-то про волыну говорил! У него где-то, выходит, ствол спрятан… И чемоданчик еще этот… касса копторга, блин!».

«И вообще — я где? Что за сумасшедший дом на каникулах?! Осмотримся по сторонам. Речка никуда не делась. Что там дальше»?

А дальше речка вроде бы впадает в какую-то большую реку — через кусты видно, метров 30–40 до большой воды.

Сергей прополз до верха невысокого обрыва. Не видно толком — вроде бы кусты, деревья, но вон там прогал виднеется… Так. Надо подождать, пока чуть рассветет. И определяться — где-что-как, и желательно — почему.

В животе явственно забурчало. Вот еще напасть — жрать захотелось… Выбрав позу, как показалось, поудобнее и вроде бы потеплее, задумался. Ладно. Что мы имеем — вроде бы все та же Сибирь — природа явно знакома — и кусты, и ивы, и прочее незнакомыми не выглядят. Разберемся…

Сергей вроде бы задремал, пригревшись.

Когда открыл глаза, стало явно светлее.

«Нужно осмотреться и куда-то двигать — подальше от жмура, ствола и бабла… Вот, блин, влетел незнамо куда, а на уме какие-то пошутилки складываются». Снова поднялся на обрыв.

«Ну, точно — Сибирь-матушка! Сколько он таких ложков и околков прошагал на охоте! Уже легче. Хотя чем легче? Все же где я и почему я здесь?»

Дорог, тропинок, и другого явного и неявного присутствия людей с первого взгляда видно не было. Подойдем к реке. Здесь вроде бы было светлее.

«Странно… Река большая, явно больше Иртыша».

Упс! Сверху по реке чапал какой-то буксир — толком еще рассвело, но что это буксир, видно было явственно.

«А что за корыто может за собой тянуть то ли баржи, то ли еще что-то подобное?».

Чего-то в этих плавающих лоханках не так. Сергей, хоть и давно, но, все же, был речником и насмотрелся на разные виды речных судов.

«Это что же такое — он "колесник", что ли?! Откуда он взялся и на кой хрен его кто-то со свалки вытащил и на ход поставил?!».

До буксира от берега было метров 150, но колесо различалось уже вполне, да и хлюпы от плиц слышались явственно.

«Все страньше и страньше…».

Орать Сергей и не думал — помнил, что за спиной его лежит мертвый Фрол. Да и все равно никто останавливать караван не будет.

Елизаров ошарашено провожал взглядом вереницу каких-то посудин.

В голове вроде как прозвенел какой-то звоночек.

«Как говорил Вини-Пух: «Это ЖУ — неспроста!».

«Ладно, плясать будем от печки. То есть от трупа. Следователь я вроде бы был неплохой…».

Вернувшись, Сергей внимательно осмотрел все вокруг. Но осматривать толком было нечего (не считая трупа и чемодана). Кроме невнятных следов на слегка прикрытой свежей травкой земле, более ничего не было.

«Это, судя по всему, я вчера елозил».

Елизаров потянул труп, немного разворачивая его на спину.

«Угу… Внешность Фрола со вчерашнего к лучшему не изменилась».

На лице умершего застыла гримаса.

«Мда… а корежило, видать, мужика от боли сильно. Но терпел… Силен волчара был!»

Сергей откинул полу пиджака.

«Ну, вот и волына».

За тонкий кожаный ремешок был заткнут револьвер.

«Наган… Мне такой всего пару раз в руках довелось держать… Потерт изрядно, на барабане воронение фактически стерто. Да и ствол весь пошоркан».

Немного покрутив револьвер в руке, Сергей понял, как открыть дверцу. Прокрутил барабан.

«Не врал Фрол… Патронов ек! Ну и хрен с ними. Он мне все равно без надобности, не хватало еще вляпаться с «горячим» стволом на руках. Бывшие коллеги вряд ли будут снисходительны, не посмотрят, что я пенсионер МВД. А так «машинка» неплоха. В другой раз, при более благоприятных обстоятельствах, я бы не отказался от такой. Только желательно — поновее».

Сергей покрутил головой, выискивая место получше, а потом размахнулся и запулил «наган» в речку — туда, где угадывалось основное русло.

«Вода спадет, но там все равно, даже летом, ручей останется. Так что вряд ли кто найдет. Если только случайно — но тут уж — хрен его знает».

«Так. Это я чего сейчас подумал? И к чему?»

Подсознание, видать, было более сообразительно. Покрутив головой, Сергей хмыкнул:

«Ну, точно — по всем приметам — трава там, листья, полноводная мелкая речонка — весна сейчас. Я бы сказал — вторая половина мая… Стоп! Какая, в жопу, вторая половина мая?! Октябрь же заканчивается!». Сергей с маху сел на землю. От резкого сотрясения голова вспыхнула болью.

«У-у-у-у, мля… Вот дебил-то!»

Отдышавшись, дождавшись, когда голова чуть успокоиться, Сергей попытался сосредоточиться:

«Получается — я не только «где-то», но и «когда-то»? Вот блин!»

Взгляд остановился на ботинках.

«Стоп. Что это за гавнодавы?»

На его ногах были изрядно потрепанные, непонятного (по причине старости) цвета, какого-то древнего фасона ботинки. Носки опять же какие-то в рубчик, без резинки, съехавшие наверх ботинок. Дальше были серые в полоску штаны, вытянутые на коленках, и довольно короткие.

Елизаров судорожно стал рассматривать себя: куцый пиджачишко, как с бомжа, рубаха, мягко говоря, несвежая и опять же странного фасона.

«Так! А это что за хрень? Это чья рука?»

Рука, судя по всему, была его. Но это была НЕ ЕГО рука! Худое, но жилистое запястье, довольно длинные (и грязные, надо сказать!) пальцы. Какие-то обкусанные ногти с кромкой грязи под ними.

«Следователь, значит, был неплохой?! Осмотр тут затеял, место происшествия, бля! А то, что тело не мое?? Этого не заметил, идиот?!! Да что же со мной такое???».

Сергей вскочил и, подвывая, принялся бегать вдоль берега. Окончилось это тем, что, споткнувшись, он рухнул и ударился головой.

Опять темнота…

Очнувшись, он сидел, тупо уставившись в воду, довольно долго.

Вновь заурчало в животе.

«А вот хрен тебе, а не жратвы! Нету жратвы, вон воды полакай!»

А воды и впрямь пришлось напиться — и в себя прийти помогло, и все какая-то замена-обманка пищи.

«Как говорил Жирик про Лебедя — удары головой о землю ума не прибавляют. А тут наоборот помогло, не ума, так хоть спокойствия добавилось… Начитался книжек про попаданцев — вот тебе приключения! Лопай полной ложкой — вместо еды!».

Мысли про жену, дочь, внука, мать, сестру были болезненные, но какие-то вялые.

«Видать помер я там…».

Елизаров вновь напился воды. Мысли стали путаться, потянуло в сон.

Подсознание, судя по всему (и по прочитанным книгам, чтоб им!) старалось несколько унять эмоции.

Проснулся Сергей уже явно ближе к полудню — как примерно определил по солнцу.

«Вешаться желания почему-то нет… Стреляться — в «шпалере» патронов нету, да и выкинул его один дебил. Ладно, посмотрим — куда там кривая вывезет. А пока закончить нужно с осмотром — что имеем (или нас имеют? сарказм, аднака!)…».

Сергей вновь подошел к трупу.

«Кажется или он уже попахивать начал? Ладно, досмотреть нужно, может, чего найду, что поможет определиться».

Крови на одежде и теле Фрола было немного.

«Внутреннее кровотечение?…»

Елизаров стал обыскивать карманы одежды умершего.

«Вот когда пригодились навыки «мусорские»! — продолжать он невесело подкалывать себя.

На найденном внимания не заострял — «потом все осмотрю», все делал машинально.

В карманах, в одежде нашел помятую пачку папирос «Норд», коробок спичек, несколько купюр и монет. В голенище правого сапога обнаружился нож.

«Финарь», блин. Самоделка, с наборной ручкой, без упора-ограничителя. Острый, зараза!».

Вроде бы все… Ни документов, ничего прочего, что могло бы помочь в определении с местом-временем.

«Во дурак-то! Не, я никогда себя особо умным не считал, но что-то туплю не по децки! А деньги?!!! А пачка папирос?!».

Елизаров внимательно рассматривал бумажные купюры и металлические монеты.

«Так. Купюры — достоинством в 3 и 5 рублей, на сумму 36 рублей. Советские. Но я чего-то таких не помню. Ага… Вот и год — 1934. На «пятерке» тот же… Монеты… 10 копеек, 1935 год, 20 копеек — 1936 год. Еще несколько — все тех же лет…. Значит — тридцатые… Вот, Серега, и посмотрим, какой ты сталинист. Да… тут не забалуешь — вмиг лоб зеленкой намажут… И все же с годом нужно как-то определиться получше, может не совсем задница — вроде совсем в конце 30-х лютовали поменьше».

Елизарову совсем не приходило в голову бежать в ближайшую деревню и кричать:

— Я из будущего! Немедленно доставьте меня к Иосифу Виссарионычу! Я его научу, как организовать хорошую жизнь и победить немцев!!!

«Не Лисов я! И далеко не Лисов. И ноутбука у меня с кучей технических ништяков на винте нет! И друзей-страйкболистов, за спиной дружной командой выстроившихся, тоже нет. А на темного эльфа я и вовсе не похож. И историю знаю явно не на должном уровне. В общем — хреново!».

Сергей представлял себе, что в жизни его банально поставят к стенке (хотя бы за кассу копторга и пострелянных милиционера и бойца ВОХРа — ведь хрен докажешь, что ты — не Чибис!), в лучшем случае — в дурку упекут. Не охота ни того, не другого…

А может это — какая-то другая реальность?

Да хрен редьки не слаще, все одно что-то похожее.

Значит, что? Значит — прижать хвост и сидеть тихо-тихо, не чирикая.

Видать от перенапряга, эмоций почти не было. Так — какие-то дурацкие ухмылки в голову лезли.

Елизаров еще прошелся по карманам Фрола, немного проверил швы одежды.

«Все… больше ничего. Надо его закопать. Как-то совпадает — и по-христиански будет, и от трупа избавлюсь» — опять этот дурацкий сарказм.

Странно… вдруг захотелось закурить.

«Ага… с сотрясом только и курить осталось».

А вообще было странно — Елизаров не курил уже лет 5 и вроде бы не тянуло.

«Это стресс так подействовал или еще что?»

Но курить действительно хотелось. Сергей протянул руку, взял папиросы и спички.

«Папиросы «Норд», 1 Ленинградская табачная фабрика».

Спичечный коробок был изрядно затерт и что на нем было изображено и написано, различить было невозможно. Но коробок был деревянный (как в 70-е!) и явно подлиннее привычного Елизарову.

Найдя целую папиросу, Сергей закурил. Оп! Опять какой-то странный прикол — закуривая, он машинально проделал ряд действий, который намеренно сделать никак не мог — просто не умел. Какая-то хитрая продувка гильзы, постукивание ее о ноготь пальца, затем залом, тоже мудреный и, наконец — прикуривание, какое-то — с вывертом спички пальцами, со щелчком.

«А это откуда? Моторика? Привычка моего, так сказать, носителя? Вот еще напасть — приблатненные жесты видны натренированному взгляду сразу. Попалиться с ними — как чихнуть… Вот и слова какие-то в лексиконе вылазят, шпанские…».

Нет, блатной жаргон, «музыку», Елизаров немного знал — в милиции же работал. Но не опером, и не на зоне — те знают всю эту шелуху гораздо лучше.

«Да и «феня» за 60 лет изменилась сильно».

Надо думать, как со всем этим выжить…

Надо думать…

Подаваться в воры-жулики, Елизаров даже не рассматривал как вариант. И родительское воспитание, и последовавшая жизнь, со службой в милиции, — все это вызывало стойкое неприятие к «блатате» во всех ее проявлениях. Воровской романтики нет — это все сказки для пацанов и молоденьких дур (хотя часто — для не молоденьких дур тоже). На самом деле, кроме грязи и мерзости в «блатной, фартовой жизни» ничего нет. Нет — был у Сергея в молодости период, когда послушивал блатняк-шансон, и даже что-то нравилось. Но это было давным-давно и прошло бесследно.