(Не)настоящий парень

— А ты при родителях всегда такая?

— Какая?

— Кроткая, — берется за кончик моей косы и слегка покачивает им в воздухе.

— Я не… я всегда такая, — возмущаюсь я.

— Да ну. Я видел тебя в кафе. Влетела вся такая рыжая фурия, волосы разлетаются, шипишь. Класс.

— Я не фурия! — возмущение растет, я с силой захлопываю последнюю крышку и для надёжности бью контейнером по столу.

— Да расслабься ты, — тянет за косу.

— Ай! — он что, мне там волосы выдирает?

Давление на голову ослабевает, и я понимаю, что он стянул с косы резинку. На периферии улавливаю, как Вова цепляет резинку на руку, но пошевелиться, обернуться, не могу. Не хочу. Впитываю момент.

Он приятно перебирает волосы пальцами, распуская их до конца, высвобождая от ненавистного плена прически. Раскидывает их по спине, закидывает через плечо вперёд. Я оборачиваюсь и непонимающе смотрю на него.

Зачем все это, для кого? Не понимаю.

— Во‑о‑от. Фурия!

Я смотрю на него, он на меня. Я выдерживаю секунду, он немного больше, судя по горячему следу на моей щеке. Возвращаю взгляд на стол, складываю контейнеры башенкой и снова оборачиваюсь к нему.

И застываю. То, что я ему сейчас скажу, явно не вызовет восторг. Уф.

— Во‑ва, — не отрываю глаз от его ноги. — Ты только не впадай в панику, — как можно спокойнее говорю я. Поднимаю взгляд и, глупо улыбаясь, выдаю. — У тебя возле ноги мышь.

— Что? — он понимает не сразу. Ещё несколько мгновений на его лице сохраняется надменно‑расслабленная улыбочка, а потом кровь резко отливает от головы, и он белеет.

Взгляд стреляет вниз, обнаруживает серую тварь.

— Мать твою! — орет он и взмахом ноги отшвыривает от себя грызуна.

Раздается глухой удар, писк, мышь быстро оправляется и начинает метаться по кухне. Тоже самое делает Вова. И вдобавок хватает стул, выставляя его перед собой. Серьезно? Ты им от мыши собрался защищаться?

— Не шевелись, — спокойно говорю я. Тянусь к подоконнику, стягиваю с него трехлитровую банку, которую родители не забрали, и аккуратно, не производя лишних телодвижений, передвигаюсь к мыши.

Та застыла возле ножки стола, явно чувствуя еду, и тоже не шевелится. В этом деле главное — ловкость рук, заявляю, как опытный специалист по отлову этих тварей. Я с ними семнадцать лет жизни прожила.

Сбрасываю со стола кусочек сала — они до него страсть охочие — и как только тварь на него набрасывается, я набрасываюсь на нее.

Банка закрывает ничего не понимающую мышь, я крепко держу банку.

— Подай там картонку, — прошу оцепеневшего Вову.

Он смотрит на меня квадратными глазами и очень медленно опускает стул. Замечаю его побелевшие костяшки и еле сдерживаю усмешку. Не выжил бы он у нас в Прудах. Слег с нервным срывом в первые же сутки.

— Картонка, — напоминаю я, указывая в сторону подоконника.

Он оборачивается, мечется в поисках картона. Да, признаю, там настоящая свалка. Единственный оплот хаоса в моей части квартиры. Но для меня она упорядочена, а за занавеской и вовсе не видно.

— Под журналами, — подсказываю я, не отрывая рук с банки.

— Держи, — протягивает мне.

Я просовываю ее под банку и шустро переворачиваю, чтобы мышь провалилась внутрь. Хватаю крышку и крепко захлопываю ее. Обойдешься без воздуха, тварь. Все равно тебе трындец.

— Откуда она взялась?! — раздается взволнованный голос рядом.

— По ходу из папиной банки, — нехотя признаю я. — Выбрались.

— Выбра…ЛИСЬ? Все???

Вова нервно проводит рукой по волосам, закидывая челку наверх, и даже не пытается скрыть это паническое выражение с лица, когда осматривает пол.

— Ну, может и не все.

— Я пойду.

Он уверенно шагает в сторону коридора, я ставлю банку на стул, хватаю контейнеры со стола и иду следом.

— Еду не забудь.

— Ага, — кивает он, шустро всовывая ноги в ботинки.

— Слушай, я хотела сказать… Спасибо тебе огромное. И извиниться. За те свои слова… Некрасиво получилось. Я не хотела намекать на твою продажность и вообще… И за мышей извини, ладно?

— Ладно, — кисло соглашается он.

— Ты отлично отработал. Оставлю тебе положительный отзыв, буду рекомендовать друзьям, что там ещё говорят в таких случаях?

— Лучше подругам, — усмехается он, открывая дверь.

— Ага, подругам. Ну, счастлимво? — передаю контейнеры, заглядываю ему в глаза, покачиваясь на пятках.

— До встречи, заюш, — щелкает меня по носу свободной рукой.

— Позволить себе повторную встречу я не могу, так что, таки прощай, — поджимаю губы.

— Ауч, — морщится он, отводя взгляд.

— Прости, опять я… — Господи, да что со мной не так?

— За правду не бьют, — хмыкает он. — Прощай Зина‑Ида, — разворачивается.

— Подожди, я же тебе за лекарства должна! — хватаю сумку и начинаю рыться в поисках кошелька.

Периферийным взглядом ловлю движение у ног — ещё одна мышь резво пробегает мимо и скрывается в подъезде. Благо, Вова ничего не замечает, сверля взглядом мне лоб. Черт, они реально все выбрались!

— Сколько там, сто шестнадцать? — лезу в карман для мелочи, поднимаю взгляд.

Мой ненастоящий парень сжимает челюсти и выдавливает сквозь зубы:

— Сто пятнадцать восемьдесят, — ехидно выговаривает он. — И букет маме посчитай. Полторы. За проезд, так и быть, не возьму.

Какая щедрость. Я вытаскиваю две купюры по тысячи, оставляя свой кошелек практически голым, если не считать мелочь в кармане, и сую парню напротив в руки, чуть не выбивая контейнеры.

Забрать их обратно что ли, раз пошла такая пляска?

— У меня сдачи не будет, — холодно говорит он.

— А это тебе на чай! — зло выговариваю я. — Прощай! — и захлопываю дверь.

И чего разозлилась? Все справедливо. Он — наемный рабочий, я — наниматель. А все эти поцелуйчики, касания, косорасплетания — не более, чем сопровождение сделки. И дуре понятно.

И вообще, мне мышей ловить надо, некогда слюни тут по Курту Кобейну распускать.

Кажется, без крови всё‑таки не обойтись.