(Не)настоящий парень
- Автор: Амалия Март
- Жанр: Любовные романы
- Дата выхода: 2022
- Цикл: (Не)настоящие
- Номер в цикле 1
Читать книгу "(Не)настоящий парень"
Глава 6
— Расчехляй парадные трусы, Идончик, сего‑о‑одня будут танцы! — нараспев кричит подруга.
Входная дверь хлопает, оповещая о возвращении Ангелинки, хотя ее возглас оповестил и меня, и соседей по лестничной клетке сильно до этого. Выглядываю из комнаты и натыкаюсь на широченную пьяную улыбку подруги.
— Ты чего так орёшь, Гель? И где успела так налакаться?
— Я была на собеседовании, — выдыхает она и плюхается на пуфик у двери.
— И?
— Прошла, — прикрывает глаза и радостно хохочет. — Все, все, теперь никаких велосипедов, никаких «приятного аппетита», никаких мозолей на спине! За‑жи‑вем, — размахивает руками, бьётся о прихожую и тут же шипит от боли. — Блин.
— А куда взяли‑то? — прислоняюсь к стене и улыбаюсь. Она очень долго и безрезультатно стучалась во все двери города, но открыли ей только службы доставки.
— А, крепежи какие‑то, краска и ещё что‑то, что я воспроизвести сейчас не смогу, — хихикает она.
Ангелинка тянется к туфлям и пытается стянуть их с пятки, но теряет равновесие и кренится на бок, упираясь лбом в стенку прихожей.
— Упс, пардонте, — снова смеётся она, помогая себе выпрямиться.
Ее взгляд сосредотачивается на стене напротив, а рука снова тянется к туфле.
— Оп‑па! — грандиозно произносит она, выставляя вверх руку с одной из лодочек. — И‑и‑и… оп! — к первой присоединяется вторая рука.
— Смертельный номер, — улыбаюсь я. — Давай свои кэблы сюда.
Отбираю у подруги самые непотребные в мире туфли и ставлю к остальной обуви на подставку.
— Так что ты там про трусы кричала?
— Танцы! Мы должны пойти танцевать! — Геля встаёт с пуфика и, пританцовывая, кривой походкой направляется на кухню.
— Сегодня среда.
— Плевать! — Ангелина берется за чайник и подносит носик ко рту. Жадно припадает к нему и громко пьет. — Ого‑о‑онь, — вытирает рот рукавом блузки. — От шампанского такой сушняк!
— Да где ты шампанское взяла?
— В мини‑маркете! — плюхается на стул.
— И что, одна его вылакала? — только зарождающейся алкоголички мне для полного счастья и не хватает.
— Почему одна, там ещё мужик был. Санёк. Ему, правда, лет пятьдесят, но он сказал, можно просто Санёк.
— Где ты мужика взяла, Господи? — закатываю глаза. Вечно у нее что ни день — приключение.
А все оттого, что на ней лежит проклятие безупречной красоты. Когда люди видят ее кукольное лицо, длинные блестящие волосы, идеальную фигуру, тянутся к ней, как мотыльки. Довольно быстро они понимают, что за ангельский внешностью стоит вовсе не дурочка с переулочка, а злобная гарпия и уходят в закат, крестясь. А мне вот версия злобной гарпии нравится. Она настоящая. И, конечно, со мной такого никогда не происходит, начинка и оболочка ничуть не разнятся: я выгляжу простушкой, она и есть внутри.
— Так в мини‑маркете и взяла! — подруга цокает языком, словно я задала самый идиотский вопрос в мире.
— И что, вы с ним на пару ее распивали?
— Ага, — широко улыбается и откидывается на спинке стула, вытягивая бесконечные ноги перед собой. — Он мне ее и купил. Деньги‑то я на туфли спустила. Трут, кстати, зараза, — демонстрирует мозоли на пятках.
— Вот просто взял и купил?
— Ещё, наверное, на благодарность рассчитывал, но ты ж меня знаешь. Со мной эти фокусы не канают. Иди, короче, собирайся, пойдем тусить.
— Мне завтра на работу.
— А у меня завтра встреча!
— Уже девять вечера, — призываю к голосу разума, но он явно прячется за ширмой сладких пузырьков.
— Так как раз к самому веселью и придем! Все, Ида, давай без своих этих… как ты умеешь. Самые лучшие мужики ходят в бар по будням, — заговорщицки опускает она голос.
— Не лучшее место для знакомства.
— Тебе не угодишь, — фыркает она. — А между тем, у тебя уже мох из‑под платья торчит, скоро по тебе север определять будут. Сколько раз говорила: иногда просто для здоровья надо. Цвет лица улучшает, морщины разглаживает.
— Мне кажется, это все твой крем за полторы штуки, — усмехаюсь я.
— Ага, а нежелание убивать людишек с особой жестокостью тоже от крема? Говорю тебе, двадцать первый век, все в свободных отношениях давно, никто никого не осуждает. А завтра проснешься: птички поют, солнышко светит…
— Это Питер, Гель, не Доминикана.
— После хорошей ночи ты ещё и море с чайками услышишь, гарантирую!
Я закатываю глаза, но молчу. Не сказать, чтобы я не думала об этом, просто я так не могу. Мне нужен контакт с человеком, он должен мне нравиться, быть интересным, чтобы подпустить его ближе. А с первым встречным…
И тут я некстати вспоминаю исключение из этого правила. Высокое и зеленоглазое, раздражающее до коликов. И то, сколько раз зависал мой палец над кнопкой «отправить сообщение абоненту», и то, как часто я гуляла мимо той кофейни, пытаясь разглядеть в окно, есть ли он там. На что надеялась — непонятно. Изощрённая форма мазохизма, не иначе. Он мне даже не нравится! Был просто момент. Односторонний. Химия.
Может это повторится и с кем‑то другим?
— Ладно, — говорю я. — Пойду, соберусь.
— Трусы красивые не забудь, — кричит мне в спину Ангелинка.
Спустя час, почти протрезвевшая от двух чашек кофе Геля, крутит мне на голове какой‑то кокон из волос.
— Будет шик, — приговаривает она с зажатыми между губ шпильками.
Я ей не верю, но послушно сижу, идя с самой с собой на компромисс. Ладно. Ладно. Просто сходим потанцевать. Выпьем что‑нибудь на мою скудную зарплату. В конце концов, полдня на кафедре никого — может и высплюсь. Кофе никто не отменял, опять же. И вообще, мы долго не будем, пару часиков от силы.
А выгуливать свой мох тоже надо. Стричь его никому не дам, но проветрить… Фу, красивые метафоры — прерогатива Гели, я а в них, как конь в навозе.
Вот, что и требовалось доказать.
Подруга отходит от зеркала и становится сзади. Ёшки‑матрёшки, это не кокон, это гнездо. Яйца укладывать будем для реализма?
— Интересно получилось, — кривовато улыбаюсь я.
— Смотри, — говорит Геля. — Когда волосы забраны наверх, открывается вид на твою красивую шею…
И на лопоухие уши.
— Достоинства надо подчёркивать!
Она взбивает рукой свои светлые волосы у корней и улыбается своему отражению. Я бы на ее месте тоже улыбалась, что ни ракурс — достоинства.
— Пошли, пошли, — подгоняет меня.
Я влезаю в туфли, накидываю плащ, ещё раз осматриваю себя в зеркало в прихожей. В принципе, может она и права. Без вечно рассыпанных по плечам волос я выгляжу постарше. Интереснее.
До бара мы добираемся на такси. Внутри уже шумно и людно, громко играет музыка.
— Что‑то я совсем протрезвела, — кричит мне на ухо Ангелина. — Пошли сразу к бару.
Я киваю. Да, надо что‑нибудь выпить, снять напряжение и идти танцевать. Отличная музыка сегодня!
Мы протискиваемся к стойке, немного расталкивая локтями народ, и заказываем по текиле. Действует быстро и много не надо. Идеальный рецепт вечера.
Сбоку на меня ложится какая‑то парочка, издающая слюнявые звуки, сзади подпирает народ. Я опрокидываю рюмку, заедая лаймом, следуя за Ангелинкой, и замираю.
В нос ударяет острый запах эвкалипта.