(Не)настоящий парень
- Автор: Амалия Март
- Жанр: Любовные романы
- Дата выхода: 2022
- Цикл: (Не)настоящие
- Номер в цикле 1
Читать книгу "(Не)настоящий парень"
К одиннадцати мне надоедает натянуто улыбаться и поддерживать скучную беседу с патлатым коллегой соседки, но ещё больше — дурацкие туфли. Я сбегаю от зануды, чтобы покопаться в своей обувной коробке на балконе и найти что-нибудь более подходящее. Но лучше моих прекрасных белых конверсов ничего не попадается. Ну и хрен с ним, что это антисексуально. Я вообще начинаю серьезно подозревать, что ночь пройдет в одиночестве под одеялом с Яшей под боком и максимум что во мне побывает сегодня — это шампанское, смешанное с пеплом новогоднего желания.
Серьезно, вот ко скольки считается нормальным приходить на Новогоднюю вечеринку? Даже если тебе не сказали точное время. Есть же логика, да? И моя смс, которую я слабовольно отправила сегодня утром, напомнив, что его тут ждут.
Но сообщение так и висит непрочитанным, а мои надежды все глубже тонут в бокале с пузырьками. Голова уже здорово кружится, так что кеды — это ещё и способ заземлиться.
В дверь снова звонят, я подскакиваю и вылетаю с балкона.
Сердце подскакивает в груди почти так же, как я в своих удобных Конверсах. На часах полдвенадцатого, самое время для чуда, да? Я неровно выдыхаю, поправляю платье на бедрах и открываю дверь.
А вот и чудо.
— Хоу-хоу-хоу! — раздается басистый голос человека, облаченного в красный костюм. — Я — веселый Дед Мороз, я подарки вам привез!
Бугай в накладной бороде шагает в квартиру, звеня бутылками в большом пакете.
Я непроизвольно делаю шаг назад, незнакомец занимает все пространство прихожей.
На его зычный голос высыпает народ со всех уголков квартиры, девчонки хихикают и хлопают в ладоши, явно развеселившиеся от такого «сюрприза». Я жмусь к шкафу, пытаясь проскользнуть мимо бугая к себе в комнату. Он меня нервирует, почти так же сильно, как тот, что выступал у нас на детском утреннике в садике, когда мне было пять лет. Тогда заведующая пригласила исполнять эту роль отца моей подружки Катьки, который славился тем, что спьяну березы голыми руками валил. Вот примерно таких же габаритов он и был. И сейчас я чувствую примерно то же, что и тогда: паническую атаку и желание впасть в кому, чтобы притвориться мертвой и меня не тронули.
— Я привез вам море смеха, — потряхивая пакетом с бутылками, продолжает веселить народ «Дед». — Море счастья и успеха!
Я ползу вдоль стенки прихожей, но толпа сильно весёлых людей меня не выпускает, и тогда я принимаю стратегически верное решение обогнуть ряженого чувака сзади, где входная дверь все ещё открыта настежь. Улавливаю момент, когда он отвлекается, начиная доставать из «мешка» припасы, и ныряю ему под руку. В подъезд не попадаю, врезаюсь лбом в чье-то тело и отпружиниваю назад. От того, чтобы завалить собой бугая в красной шубе, меня спасают крепкие руки парня напротив.
— Ты куда, золотая рыбка? — улыбается ещё один крупный чувак. Хотя бы без дурацкого наряда.
— Уплываю, — бурчу я, освобождая свои руки. — Можно? — киваю ему за спину.
— Прошу, — он поворачивается боком, давая мне пройти.
Далеко уходить я не собиралась, только хотела переждать представление в безопасной зоне, так что просто становлюсь возле распахнутой двери напротив незнакомца и неловко складываю руки на груди, рассматривая свои кеды.
— Это была его идея, — подаёт голос парень напротив. — Я в этом участвовать отказывался. Это так, для сведения.
Я поднимаю на него взгляд, бугай номер два улыбается. Симпатичный.
Подозрительно знакомый. И тут меня осеняет! «Пловцы» прибыли.
— Костюм снегурочки не подошёл? — смеюсь я, немного расслабляясь. Это не совсем незнакомцы, мы, вроде как, даже весьма тесно знакомы. Хотя при свете дня парень напротив гораздо приятнее.
— Коса все время в рот лезла! — притворно возмущается собеседник.
Ряженый бугай перед нами снова заводит свое «хоу-хоу-хоу» и проходит дальше в квартиру.
— Честно говоря, меня до жути пугают Деды Морозы, — признаюсь я, смотря в след красной шубе.
— Детская травма, понимаю, — кивает он головой. — Помню свое разочарование, когда под бородой узнал тетю Ларису из квартиры напротив.
Я фыркаю от смеха и возвращаю взгляд на парня. Наверное, будет неловко снова спросить, как его зовут?
— Заходи, — киваю на освободившийся проход.
— Благодарю, — вежливо кланяется он, вызывая ещё одну улыбку. — Только после вас, золотая рыбка.
— Почему рыбка? — озадачиваюсь я, заходя в квартиру.
— Костюм, — окидывает меня беглым взглядом, прикрывая за нами дверь.
— Это просто платье.
— А. Что ж. Очень… блестящее. И волосы, — поднимает взгляд выше и неспешно осматривает небрежно раскиданные кудри. — Уж подумал, что зря отказался от костюма Снегурочки.
— Это не костюмированная вечеринка, — успокаиваю его. — Проходи, — машу в сторону кухни. — Импровизированный бар там, танцпол в комнате, — киваю на свою спальню.
— Спасибо за приглашение, — скидывает с себя дутую куртку и вешает на крючок.
Миру является красивая спина в белой водолазке под горло. Он точно не пловец?
— Вообще-то это моя подруга… — неловко признаюсь я. — Я тут ни при чем.
— Да и дружище мой напросился, я в курсе, — снова улыбается парень. — Кирилл, — протягивает руку.
— Ида, — жму в ответ.
Его ладонь крупная, очень мужская, теплая. Но рукопожатие выходит лёгким и приятным. Он вообще приятный. И почему я запомнила по-другому?
— Я помню, — говорит Кирилл. — Редкое имя, запоминающееся.
— А я нет, прости, — прикусываю щеку изнутри.
— Будем исправлять, — пожимает он плечами. — Ты что пьешь?
— Шампанское. Хотя нет, я, наверное, всё, пора на сок переходить.
Парадная, конечно, немного протрезвила холодом. Но в квартире, полной едва знакомых людей, все равно хочется сохранять трезвость. К тому же если
— Уважаю твою позицию, хотя встретить новый год нужно шампанским.
Традиция, — улыбается Кирилл.
— Да, точно. Ладно, ещё бокал, — соглашаюсь, заходя на кухню, он идёт следом.
В импровизированном баре как раз раздевают Деда Мороза. Заводила Анька стягивает с него шубу, не стесняясь лапать широкие плечи гостя. Интересно, что скажет на это Геля, по чью душу пришел этот артист? Оглядываюсь, но подругу нигде не вижу. Помню, она стояла в толпе зевак коридорного представления, а сейчас куда-то исчезла. Странно.
— Полусладкое, брют? — спрашивает у меня Кирилл.
— Брют, — стучу пальцем по нужной бутылке.
— А нам полусладкое, — вырастают рядом девчонки, кидают на Кирилла многозначительные взгляды. Не удивительно, он и правда, весьма симпатичный.
Спортивная фигура вырисовывает четкий перевернутый треугольник с широкими плечами, правильные черты лица с выдающимся в профиль носом. Волосы аккуратно уложены. Красивый. И совсем не мой тип.
Кирилл берет из моих рук бокал, под красивым углом наливает в него шипящий напиток, передает мне, заглядывая в глаза.
— И нам, и нам, — напоминают о себе однокурсницы.
Кирилл вежливо улыбается им и тянется за другой бутылкой. Профессионально открывает ее без лишнего шума и водопада пены и разливает по заготовленным в ряд бокалам напротив. На кухню стекается все больше народа, становится совсем тесно, все хотят встретить новый год шампанским.
— А желание мы загадывать будем? — подаёт голос пьяная Нюра, уже практически висящая на шее недавнего «Деда Мороза».
— Сейчас все будет! — кричу я. — Подержишь? — вручаю бокал Кириллу и разворачиваюсь.
Вылезти из толпы непросто, но я пробираюсь на выход, крича «посторонись, у меня миссия!». На удивление, срабатывает. Народ двигается, я выбираюсь в коридор.
Кто-то выключил здесь свет, видимо, решив, создать атмосферу. Хорошо, что в моей комнате горит гирлянда, бросая мигающий свет в проход. Там у меня заготовлены бумажки и ручки. Это же традиция!
— Макс, не надо, — слышу шепот Гели в глубине коридора, как раз возле ее комнаты. Так вот, куда она пропала!
— Надо, — раздается низкий голос мужчины, влажные звуки, стон подруги.
Я замираю на пороге своей комнаты, не зная, нужно ее спасать, или она там добровольно.
— Ма-а-акс, — тянет с придыханием Ангелина. — Ты такое паршивец. Здесь же ребята.
— В жопу ребят, — рычит мужчина.
Слышится скрип двери, затем ее хлопок. Кажется, встретить новый год подруга решила тет-а-тет с загадочным Максом. Кто это, блин, вообще?
Все ещё раздираемая непониманием, что мне делать, стою на пороге комнаты.
Хотя зная подругу, она бы непременно закатила скандал, если бы что-то происходило без ее согласия. Погруженная в размышления, беру бумажки для желаний, возвращаюсь на кухню.
— Тебя только за смертью посылать! — орет Анька, перекрикивая президента.
Кто-то включил трансляцию на телефоне, чтобы знать, когда начинать отсчёт. Я раздаю всем желающим маленькие листочки и ручки, пробираюсь на свое место.
Кирилла уже окружила толпа сильно весёлых одногруппниц, мне возле стола места нет. Но он сам оборачивается ко мне, протягивает мой бокал с шампанским.
— Будешь? — протягиваю Кириллу листок для желаний.
— Никогда таким не занимался, — смеётся он. — Но чудо не помешает, — вытягивает из моей руки бумажку и одну из ручек.
Мда. Мне только и остаётся, что надеяться на чудо, само по себе ничего не выходит.
Вовы нет.
Начинается отсчёт курантов, Нюра, которая больше всего орала, что ей нужно загадать желание, уже обо всем забыла и горланит цифры под бой курантов. Я пишу всего три слова, скручиваю бумажку и подношу к свечке, которую кто-то предусмотрительно зажёг на столе. Пепел опускается на дно бокала, кружит на поверхности, танцует в пузырьках. Я взбалтываю шампанское и выпиваю его до дна.
Не подведи, вселенная.
Пузырьки щекочут горло, опускаясь по пищеводу, ударяют в нос. На талию ложится чья-то рука, и я замираю. На какую-то сотую долю секунды я верю, что это сверхбыстрая отдача вселенной. И даже успеваю испытать тот чистый, ни с чем не смешанный восторг, ускоряющий сердце, отбивающий пульс до ломоты в рёбрах. Но очень быстро ощущения от касаний выдают правду: это что-то чужое, не то единственно желанное.
Поворачиваю голову влево и вижу устремлённый на меня взгляд почти незнакомца Кирилла. Он опрокидывает в себя бокал шампанского с пеплом на дне и морщится, но глаз с меня не сводит. Рука тоже остается на талии.
Боже, надеюсь, он пришел сюда не ради меня.
Я вежливо выскальзываю из его рук, якобы сполоснуть бокал, собрать ручки, разогнать народ по квартире, чтобы дышалось. На самом деле я просто не хочу попасться в эту ловушку, где буду вынуждена отказать в общении приятному парню из-за неприятного мифического.
Глотаю очередной комок обиды и тянусь за ещё одной порцией шампанского.
Помню, что хотела остановиться, но мне отчаянно необходима порция лёгкости в голове. Отвратительный Новый год. Как я не старалась, ничего не выходит, у меня не получается относиться к ситуации проще. Не выходит не вспоминать о том поцелуе, о той ночи, о словах Вовы, накрывших меня ложной надеждой. Сама себя корю за глупость и наивность. Боже, он же настоящий жиголо! На что я рассчитываю вообще?