Вкус к жизни

Глава 36

Следующие несколько дней прошли в глухой обороне, мы с Мартином никак не пересекались. Ночами я работала у мольберта, днём, измученная творческим опустошением, спала и набиралась сил. Учитывая, что выходить из комнаты я категорически отказывалась, еду приносили прямо в постель. Только вот романтики в этом не было. Также появилась одежда и набор средств для личной гигиены. Одежда пока была только домашняя, предельно комфортная.

По мере необходимости, отработанный холст менялся на новый, но я, как ни старалась, не смогла подловить, в какой момент это происходило. Подозреваю, что у Мартина была не только чуйка, но и камеры видеонаблюдения в помощь. Правда, обнаружить мне их так и не удалось, пусть и очень хотелось. А потом я перестала и писать — эмоции, наконец, отпустили. Вдохновение схлынуло, и я почувствовала дикую усталость. Так, словно из меня вытащили батарейку, и организм заработал в автономном режиме.

Проведя в добровольной тюрьме две недели, я вдруг поняла, что тоскую. А ещё вынуждена была признать, что идея с телефонной глушилкой оказалась не так уж и плоха. В конце концов, меня ведь это так раздражало… когда посреди разговора кто-то вклинивался своим бесцеремонным звонком и отвлекал от важных дел! Таких звонарей было пачками — сказывалась специфика работы, а вот времени, увы, очень часто не хватало. А чего стоят искры безумства в глазах, если не можешь найти телефон, а в мгновение, когда готов ответить, он вдруг замолкает?! Настоящее испытание! Здесь же я была предоставлена сама себе и тратила время в удовольствие!

Выждав для надёжности ещё несколько дней, хорошенечко выспавшись, да и просто провалявшись в постели, я, наконец, была готова признать, что уединение меня утомило. Мысли о Мартине придали ясному дню оттенки грусти. Из приоткрытого окна в комнату проникал сладковатый морозный воздух, а вид блестящего белого снега не мог не радовать, но отчего-то… не радовал! Пора было выбираться из норы и признаваться, что вспылила напрасно. Возможно, придётся всё свалить на гормоны… А впрочем, никому я и ничего не должна! Кажется, так в этом доме принято…

Оказавшись в гостиной, я поняла, что с факелами всё это время меня не искали, и едва ли кто-то ждал, пока снизойду до прощения. Бросив быстрый взгляд в сторону излюбленного подоконника, отвести его так же торопливо я уже не могла, пришлось подойти и тоскливо вздохнуть… Этот вид мне никогда не надоест…

А вот к Мартину я поднималась нарочито медленно, искренне рассчитывая, что он, как делал всегда, выйдет навстречу. Вот только никто ко мне не спешил! А совсем скоро даже стало понятно, почему: спальня была пуста, тренажёрный зал — тоже. Дверь кабинета оказалась, как всегда, закрытой, а вот мастерская… Вход в мастерскую находился прямо в спальне. Прежде я бы ни за что не посмела войти без разрешения… но сегодня дверь была распахнута. Через эту дверь в комнату струился яркий свет — в мастерской окна были огромными и никогда не закрывались. Штор попросту не было. У мольберта стоял высокий стул, чем-то похожий на барный. Я провела кончиками пальцев по его спинке и улыбнулась собственным ощущениям: словно ступала по заповедной территории. Меня одолел азарт первооткрывателя, и я с интересом осматривалась кругом.

Белые стены, зеркала, светильники, встроенные в потолок. Всё было направлено на то, чтобы максимально расширить пространство. Здесь пахло деревом и краской, в одном углу я обнаружила лён для холста. На столе у дальней стены в безупречном порядке были разложены тюбики с краской. Стики с акварелью нашлись в широкой палитре по номерам. Хотя я с трудом могла представить Мартина с акварелью, но краски точно были востребованы! А вот этюдник скучал в стороне. Корпус из тёмного дерева был украшен резными вензелями с вкраплением золота.

Картины в основном стояли на полу, «лицом» к стене. Отдельное место занимали материалы для подрамников. Было удивительно узнать, что Мартин мастерил их сам. А вот папка для набросков нашлась прямо на полу. В неё, в отличие от картин, я заглянуть не стеснялась, потому что художники имеют вредную привычку таким образом «записывать» свои мысли. А мысли, как известно, расскажут о человеке куда больше, нежели показательные экземпляры коллекции.

«Мысли» Мартина мне нравились. Их он традиционно зарисовывал углем. Росчерки были достаточно уверенные, шлифовка мягкая, тонкая. Чаще попадались пейзажи, но была и абстракция. Меньше оказалось портретов. Всего четыре. На двух из них незаслуженно, как я считаю, красовался Марк Анатольевич. Хотя на изображениях он очень обаятельно улыбался и в целом выглядел неплохо. На рисунках мужчина сидел в профиль, традиционно смотрел вдаль, но настроение… атмосфера в момент написания передавалась просто невероятно! Внезапно укололо лёгкое чувство зависти: написать мой портрет Мартин так и не предложил…

Я положила папку на место и всё же вернулась к картинам. Времени, чтобы их рассмотреть было недостаточно, но озаботило другое: моих работ среди них не было. Я окинула мастерскую сосредоточенным взглядом, и не обнаружила ни единого места для хранения.

— Интересно… — фыркнула я сама себе.

Чувство лёгкости вызвало желание сделать несколько танцевальных па и резво покружиться на месте. А остановиться заставили прозвучавшие аплодисменты. Череда вызывающе громких хлопков временно лишила ориентации, а, вскинув взгляд, в дверях я разглядела Марка… Анатольевича.

— А ты быстро освоилась, — приветливо улыбнулся он, но войти не спешил, так и мялся в проходе.

— И вам добрый день. А где Мартин? Я не могу его найти… — сделала я попытку сократить общение до минимума.

Марк скривил губы, приноравливаясь к ответу, разглядывал меня при этом пристально и с откровенным интересом.

— Мартин уехал, — наконец, доложил он и я опешила.

— Уехал? — глупо переспросила. — Но когда?

— Дня четыре назад… — сказал он навскидку и уставился на меня. — А ты неплохо выглядишь.

— Неплохо для чего? — усмехнулась я, проходя мимо.

Марк прикрыл дверь, ведущую в мастерскую.

— Мартин сказал, что ты в творческом запое. Обычно такие игры не проходят бесследно, — поделился он наблюдениями, я же в первый момент даже не нашлась что ответить, за что, собственно, и получила: — И, кстати, он не любит, когда кто-то входит в мастерскую без спроса.

— Вот как? Впервые об этом слышу! — «мило» улыбнулась я, излишне старательно растягивая губы.

— Думаешь, вытащила свой счастливый билет? — как-то невзначай бросил Марк мне в спину, пока мы спускались по лестнице.

Я не стала оборачиваться, хотя ощущать на себе его взгляд становилось неприятно. Полюбопытствовала совершенно нейтральным тоном:

— Это ты о чём?

— Я о том, что ты себя чувствуешь здесь хозяйкой.

— А ты? — улыбнулась я, устроившись с ногами на диване. — Кем себя здесь чувствуешь ты?

Марк сел недалеко от меня в кресло, что обычно занимал Мартин. Это покоробило. Снова. Точно как в тот день, за столом…

— Я друг, — как-то замялся он, и пришлось понимающе кивнуть.

— А ведёшь себя как брошенная жена, — насмешливо заметила я и склонила голову набок, наконец, рассматривая его.

Высокий лоб, светлые волосы, голубые глаза. Губы были чуть более пухлыми, чем положено мужчинам, подбородок же, наоборот, излишне твёрд. А вот нос хорош!

— О чём ты сейчас думаешь?

— О том, что у тебя идеальный нос, — не стала таиться я, но Марк и не подумал смущаться, чуть презрительно скривился.

— Ты его ломаешь.

— Нос? — не поняла я, на что Марк недовольно нахмурился.

— Мартина! — повысил он тон и поморщился. — Ты его ломаешь, — повторился мужчина, и мне вдруг стало интересно.

— Даже не знаю, отчего это пришло тебе в голову… — озадачилась я.

— Я вижу, как он изменился за последнее время.

— Так, это же здорово! Меняться полезно… В противном случае клетки головного мозга начинают отмирать.

— А ещё Мартин перестал соблюдать режим и забросил терапию.

— Ты так говоришь, потому что стал не востребован или потому что короткая цепь, на которой ты его держал, вдруг выскользнула из пальцев, не так ли? Сколько лет ты здесь царь и бог? И когда Мартин в последний раз посещал врача?

— Я занимаюсь его здоровьем уже больше десяти лет.

— Отлично, а теперь я им займусь! Надеюсь, ты не удивишься, узнав, что за десять лет медицина шагнула далеко вперёд?

Марк зашёлся в заразительном смехе, я же как-то упустила повод для веселья.

— Я понял, что его так привлекло: твоё неповторимое чувство юмора! — пояснил он и рассмеялся громче.

— Рада, что смогла повеселить тебя, но лучше скажи, когда Мартин вернётся?

— Понятия не имею! — заявил Марк, утирая слёзы в уголках глаз. — Знаю только, что у него была запланирована выставка.

— Выставка? — вскинулась я. — Мне он ничего такого не говорил…

— Ну, разумеется, ведь роль мамочки тебе не к лицу! А если серьёзно, то вернётся Мартин не раньше воскресенья.

Я задумчиво растёрла пальцами левый висок.

— А какой день сегодня?

— Сегодня пятница. Так что, считай, у тебя есть пара дней в запасе, чтобы почистить пёрышки и привести себя в порядок. Мартин — эстет, его не удержишь растянутыми трениками или обвисшими сиськами.

— Можешь не сомневаться, с этим у меня полный порядок, — язвительно оскалилась я.

Дальше разговор не пошёл. И, честно признаться, увидев кухарку, которая пригласила нас к обеду, я испытала облегчение.

Сидеть взаперти и бездельничать у меня получалось плохо, а, оказавшись у холста, я вдруг поняла, что ни вдохновения, ни даже захудалой мыслишки в моих запасах не значится. Зимняя природа была неповторима в своей первозданной красоте, но, увы, выйти мне было не в чем, ведь ни куртки, ни ботинок, ни даже лыжного костюма, которым успел похвастать Мартин, я так и не нашла. Время потянулось медленно и нудно.

Марк иногда появлялся в поле зрения и несколько раз даже предложил свою компанию, но настроение было не то… Мне хотелось человеческого тепла и уюта. Прежде я находила всё это в объятиях Мартина. Ну… пусть и не в объятиях… его присутствия в допустимой близости было вполне достаточно! Потому за энергией, которой во мне самой вдруг оказалось непозволительно мало, я отправилась в его личную комнату. Там завернулась в рубашку, что была забыта на постели. Проворные горничные не успели её забрать, а, значит, не только рубашка, но и запах хозяина, который она хранила, тоже доставался мне. В нос тут же ударил запах морозной хвои, и я старательно стянула на груди полы, погружаясь в восхитительный аромат с головой. Он волновал обонятельные рецепторы и творил что-то невообразимое с моим телом. Запах рождал эмоции, эмоции превращались в образы, ну а уж что делать с образами, я знала прекрасно!

В этот раз холст не понадобился, работать с красками я не торопилась. Я бережно разобрала этюдник, который успел заскучать без внимания, а в качестве поля для творчества выбрала простую бумагу. Писать портреты я не любила. Они требовали некоторой точности и передачи реальности изображения, мне же больше по душе была импровизация. Но сейчас… сейчас я хотела написать его лицо, отобразить на бумаге взгляд, а вот чувства готова была вкладывать свои, ведь его по-прежнему оставались для меня тайной за семью печатями.