Военный дневник харьковчанки

13 ноября

Смотрю видео, как сносят бюст Пушкина в Харькове, и не чувствую ничего. Ни сожаления, ни радости, ни ностальгии.

Сама удивляюсь, ведь должны же быть какие-то переживания. Это же такой огромный пласт – от "чего тебе надобно, старче" из детского сада до "меня покинул тайный гений" с любимых уроков литературы.

Люди обсуждают, спорят, ругаются. А у меня ноль эмоций.

Мой терапевт говорит: "Ищи любые триггеры, чтобы разморозиться, снова начать чувствовать, пережить боль и идти дальше".

Я и ищу. Вот смотрю видео и копаюсь в памяти. Силюсь найти хоть далекие образы студенческих свиданий, наверняка же были первые цветы в сквере у кудрявого бюста.

Не помню. Смотрю на эту бронзовую голову, которую тащит экскаватор, и мне все равно. Совершенно.

Переключила.

Девчушка лет пяти танцует с крохотным флажком Украины на центральной площади в только что освобожденном Херсоне. Рыдаю все утро.

Моя птичка золотая, все у тебя будет хорошо. Ти – вільна!

Ну какой, нахрен, Пушкин, люди?