Мой (не)бывший муж

— Прости меня, пожалуйста, — тараторю на одном дыхании, от горечи в его голосе становится еще паршивее. — Я хочу, чтобы ты был счастлив…

На моих словах Костя как-то тушуется. Поглядывает мне за спину.

Секунд через десять к столику подходит совсем юная девочка. Не уверена, что смогу сказать, есть ли ей восемнадцать.

— Анжелика, познакомься. Это моя… — Костя начинает суетиться.

— Бывшая коллега по работе, я уволилась недавно. Влада, — встаю, уступив девушке ее законное место. — Вот хотела узнать, как там поживает наше начальство.

Я плету еще какую-то чушь, прошу прощения у Анжелики за то, что заняла Костю, и быстро убегаю, сославшись на расписанные поминутно очень важные дела.

Смеюсь, оказавшись на улице. Быстро же мне нашли замену, хоть я и сама не лучше. Внутри просыпается что-то такое чисто женское, небольшая обида на Костю за молодую девчонку, на которую он переключился.

А я еще переживала.

Решив прогуляться, бреду вперед пару кварталов. Уничтожаю американо с пирожным, стаканчик летит в мусор.

Хочу сменить песню в наушниках, но меня отвлекает входящее сообщение.

От Марка.

«Доброе утро, котенок. Решил выбраться из офиса, составишь компанию?».

Я быстро печатаю ответ:

«Утро в это время только у буржуев, а я сегодня к ним не отношусь, уже успела сходить на собеседование. Хочу хот-дог с тонной горчицы. Помнишь, как тогда в парке? В этот раз я заставлю тебя попробовать».

«Тебе придется предложить что-то взамен такой жертвы, иначе я на нее не пойду. Адрес, малышка. Откуда тебя забрать?».

Отмечаю себя на карте и высылаю Марку картинку. Щеки грозятся треснуть от улыбки.