Ни живые, ни мёртвые

Дневник 3

Светская жизнь, светская жизнь...

Скучна. Однообразна. Суетлива. Утомительна.

И совершенно мне не интересна. Люди копошились, сновали туда-сюда, обсуждали сплетни... но сейчас — смерть Фрэнсиса Коллера.

Мы убили его пять дней назад. Спустя два дня один из кэбов наткнулся на его тело, погребённым под толстым слоем снега. А сегодня Фрэнсис наконец-то упокоится с миром.

Пока его родственники будут мучиться позором.

Неудачный сын, алкоголик, непутёвый картежник, бесполезный друг — Фрэнсис умер в одиночестве посреди холодного поля с бутылкой вина в окоченевших руках. Как мы и планировали, никто и не подумал о яде и не стал ничего подозревать. Плохая репутация сама за себя всё сделала, а я лишь вкушал плоды своего расчётливого плана.

О да, это ещё далеко не конец.

Над Лондоном третий день подряд стоит смог. Плотная пелена, за которой прячется горизонт, хмурое, зыбкое марево, распаляющее воздух, — точно сизое крыло ворона накрыло весь город. Ночные туманы съедают звезды, и в чернильной, глубокой тьме кошмары обретают новые формы. Уже совсем скоро каждому жителю будет страшно спать по ночам — убийства будут идти один за другим...

Идеи Орла оказались гениальными. Моё положение в обществе возрастает с каждым днём, деньги начинают потихоньку приходить, а Кассы уже не смотрят на меня, как на поражённого чумой сынка Ивет. Ещё не богат, не всемирно известен, не бессмертен... но уже что-то.

Дальше — больше.

Ибо я — особенный. Другой. Не принадлежащий этому миру. Я чувствовал себя осколком чего-то великого, большого и сильного. Того, к чему с самых ранних лет так нетерпеливо жаждал вернуться.

Я знал, что я иной.

Ивет мне всё рассказала. О пожаре, о приюте, об огне вокруг меня...

С тех пор моя жизнь похожа на бесконечные поиски. Осколок ищет свою звезду — сначала родительское лицо в суеверных воспитательницах, потом — в школе и в дружбе, а следом — в роду, к которому я якобы принадлежал.

Однако всё это оказалось не то. Ни приют, ни школа, ни институт, ни род. Я боролся — но за что, о вороны? — за непонятное, чужое, но такое мянящее. За власть? За силу? А может... за мир?

И не один. За множество вселенных...

Где я — их тёмный бог.