Записки старого хрыча(зачеркнуто) врача

Больной с политическим бредом

Советскую психиатрию называют карательной. Хочется и мне наконец покаяться в своем вкладе в это черное дело.

Насколько я помню, было это вскоре после смерти Брежнева. И позвали меня, как у нас говорилось, «наверх», в администрацию больницы, предупредить о том, что поступает «сложный больной с политическим бредом» и я должен проявить все свои лучшие профессиональные и личные качества: сознательность, сдержанность и, опять-таки, политическую зрелость. На меня надеются. На меня возлагают. Проводившая этот инструктаж зам главврача была женщиной мудрой и блистательной, с неплохим чувством юмора и всё на свете понимавшей. К сожалению, она довольно рано умерла, пусть ей будет земля пухом!

После инструктажа я почувствовал гордость от возложенной на меня сложной миссии и пошел ее исполнять на свое рабочее место. На свою голову я тогда временно заменял заведующую отделением — был, так сказать, халифом на час.

Не успел я дойти до закрытых дверей закрытого отделения, как понял, что больной уже поступил — я услышал политический бред. Кто-то истошно, дерганым, срывающимся на крик громким фальцетом, временами похожим на звук пилы по мокрому дереву, вопил: «У Ленина, у Владимира Ильича, был огромный х*й, я пойду в Мавзолей, я отрежу ему х*й!» Фраза эта повторилась раза два, причем она не даже не выкрикивалась, а скандировалась с удивительной громкостью. Потом все стихало на пару минут, и раздался новый крик, прямо под дверью ординаторской: «У Троцкого, у Льва Давыдовича, был огромный х*й!» Далее, по нисходящей, больной для первого нашего с ним знакомства пошел к истокам российского революционного движения, проявляя при этом неплохую эрудицию: «У Плеханова, у Георгия Валентиновича…», «У Бaумана, у

Николая Эрнестовича…»

Подобные крики преследовали меня месяца два, пока больной по имени Саша лечился в отделении, — этакий высокий, нескладный, с лошадиной челюстью безумный еврейский мальчик. Сидишь, бывало, в кабинете, беседуешь с больным, и вдруг под дверью истошный стон: «У Буденного, у Семена Михайловича…»

Такая вот интересная закономерность прослеживалась в его декламациях. Начинал он обычно с Ленина, а потом либо восходил к современности («Я еще разберусь, какой у Андропова!»), либо спускался к классикам марксизма — «у Энгельса, у Фридриха» …

В то время официально отпуска больным не полагалось, но тут каким-то образом на майские праздники мама взяла его домой.

Родители наших больных достойны отдельного описания, вот и в этом случае мама не нашла ничего лучшего, как потащить больного на могилу Брежнева — видимо, с целью окончательного решения актуального для Саши вопроса. Если бы Саша возопил там, у могилы, неприятностей был бы вагон — и у главврача, и зам главврача, и у меня. Отчего этот опасный политический больной, который, по их сведениям, считается надежно запертым в психушку, бесчинствует у могилы Нашего Дорогого?

Но Саша проявил себя с самой лучшей стороны (а может, это лекарства повлияли): «Уйдем, мам, — сказал он, — это наше семейное дело!»