Уход на второй круг

24

Можно, конечно, начать все сначала и срезать замо́к. Где взять болгарку, он знает. Но такая практика проканать может только один раз. И что, к черту, ему это даст? Ни-че-го.

Ее нет.

Глеб невесело рассмеялся. Прижал ко лбу стакан с водой. Когда успел набрать этот стакан — не помнил. Память не держала деталей, выхватывала отдельные фрагменты. Узкая спина в дверном проеме. Голые ступни на полу. Звук отъезжающего Инфинити.

К ночи она так и не вернулась. Ночью не вернулась тоже.

Не вернулась и на следующий день. И на третий. Рейс. Чертов рейс, поделивший мир на две части. В одной была она, в другой — он. Именно сейчас. Все три дня он торчал в квартире, вглядываясь во двор, прислушиваясь к звукам в подъезде. Первые сутки не писал и не звонил. Ей нужно прийти в себя. Ей нужно понять, как жить дальше. Ей нужно решить, как будет лучше для нее. Не отрывать себя от него, а увериться: приросла.

Повторял, надеясь и тут же разбивая в осколки любые надежды одним вопросом: приросла ли? Ведь так никогда и не сказала. Ее взгляд вспышкой из памяти. «Я не могу».

А он цепным псом сидел — сторожил. Иногда поднимался наверх, зная, что закрыто. Что не приехала. И приехала бы — не позволила бы переступить порог.

На вторые сутки, когда Ксения уже точно улетела из Киева, не выдержал. Написал сообщение в Вайбере: «Ты долетела?» Оно было прочитано. Но осталось без ответа.

Третьи застали его со стаканом воды, прижатым ко лбу. И с вырывающимся из груди смешком. Вломиться в квартиру еще не значит войти в жизнь. Особенно, если квартира пустая. Особенно, если в жизни почти все — допустимые потери. Ну вот не стал он ее спасательным кругом! Нахрена круг той, которая прекрасно плавает?

«У тебя морская болезнь бывает?»

«Нет, а надо?»

В этом она вся. Сломя голову на рифы. Ему только показалось однажды, что она в своей броне предпочитает мелководье. Чтобы не было соблазна погружаться. Теперь выходило иначе. Отреза́ла. Его — отреза́ла.

Потом была пятница и собеседование. И как апофеоз всеобщего бреда его вердикт.

Стажировка.

Головой понимал: все правильно, в его случае надеяться угодить сразу в штат было бы нелепо. Но все же представить себя стажером было забавно само по себе.

«Не дури! — ворчал Осмоловский, позвонивший к вечеру и заставший Глеба за рулем. — Пару месяцев помаринуют и возьмут, ты же знаешь».

Он знал. Знал прекрасно, отдавал себе отчет в том, что по-другому и быть не могло. И думал совсем не о том, что менялось сейчас в жизни. Думал о Ксении. Она мариновать не станет. Она просто уйдет. Вопрос в том, как это сделает, и есть ли у него шанс перехватить, предупредить маневр. Затем и торчал битый час на парковке аэропорта «Киев». Ждал. Снова ждал, будто, и правда, самого себя посадил на цепь. Бесполезно. Ни ее Инфинити, ни ее самой. Самолет сел давно. Разбор полета должен был закончиться.

«Все нормально, Александр Анатольич», — отвечал Глеб в трубку, мысленно возмущаясь: ни черта не нормально!

«Ага, по твоему тону слышно! С какого числа приступишь?»

«С первого».

«Ну, удачи тебе, Парамонов».

«Удача тут ни при чем, и вам это отлично известно».

Без рекомендации Осмоловского ему и на имеющийся результат рассчитывать не следовало. Он по-прежнему был никем. Никем, получившим шанс. Вопрос только, какой из шансов сейчас был важнее. Получить чертову работу в чертовой профессии. Или застать Ксеньку дома. Ну, в конце концов, куда ей ехать? Не к родителям же!

Спустя еще час, продравшись сквозь столичные пробки и собственное бессилие ускорить время, он добрался, наконец, до дома на улице Телиги, в котором купил квартиру только в конце прошлого лета. Вылетел из машины, оглядываясь по двору. Подлетел к крыльцу. Там, на крыльце, его и застала подкатившая к голове горячая волна понимания: ее Инфинити нет и здесь. А значит, вычеркивала, отрывала, стирала всякий след.

— Что ж ты творишь, Ксенька? — медленно ворочая губами, прошептал Глеб. И нифига он не готов к тому, что происходило. Узкая спина в дверном проеме была только еще началом. Теперь наваливалась пустота. Тяжелая, давящая, вынимающая все нервы и натягивающая их в страшно звучащие струны пустота. Что вообще может красиво звучать в пустоте?

Глеб рванул на второй этаж. Остановился перед дверью. Несколько секунд смотрел прямо перед собой. А потом вынул телефон, на сей раз намереваясь ей звонить. Но и здесь мимо. Что-то сбойнуло в этой чертовой реальности. Ксении удавалось себя стереть, будто бы нажимала по очереди на каждый файл, в котором содержалось ее имя, и шарашила на клавиатуре SHIFT+DELETE. Обходилась даже без корзины. Нахрен со всех дисков без возможности восстановления.

«Абонент знаходиться поза зоною досяжності. Будь-ласка, зателефонуйте пізніше»[1].

Какая малость! Проблема лишь в том, что «пізніше»[2] в их случае невозможно. И они оба это знали. Не простила. Постановила, что виноват, и не простила. Вот только смелости сказать в лицо: «Парамонов, ты — тварь, убившая моего мужа», — у нее не было. Потому что, озвучив эту мысль, вынудила бы его оправдываться, объяснять. Не дай бог еще усомнится! А сомнений Ксения Басаргина не выносила.

И, тем не менее, он звонил. Звонил по дороге на станцию. Звонил ночь напролет каждый раз, когда можно было выдыхать между работой. В дороге, в кресле, на диване, в столовой, когда «мама обедать звала». Звонил перед тем, как идти писать заявление на расчет. И звонил потом. Этого номера больше не существовало. Не существовало Ксении по этому номеру. Понимал, что она сменила сим-карту. И все же звонил, надеясь на какое-то чудо. Но чудес не бывает.

30 июня он отработал последнюю смену на станции при Городской клинической больнице скорой помощи № 16. В тот же день почти решился заявиться к Басаргиным-старшим, чтобы узнать, где прячется их дочь. И тогда же, тридцатого, сделал новое открытие. Для чего нужны братья.

Братья нужны, чтобы помогать наводить порядок в жизни, перевозя шмотье с места на место. Чтобы вместе нажимать на SHIFT+DELETE, удаляя навсегда никому не нужные файлы. Чтобы делать вместе этот чертов последний шаг.

Во дворе дома стояла грузовая машина.

На крыльце — Денис.

Курил. Смотрел на него, подходившего к подъезду, в упор. Это как последние минуты до занавеса. Она вычеркнула. Есть ли надежда вычеркнуть у него.

— Я смотрю, тут живенько, — мрачно проговорил Глеб, оказавшись на крыльце.

— А у тебя реальный талант. Все поганить, — так же мрачно проговорил Басаргин.

Парамонов дернул уголком губ. Нервно, зло.

— Ок. Допустим. Ты бы на моем месте промолчал?

— Да похрену. Твое место — твои проблемы. Но ты же их умудряешься на других навешивать. Себе легче делаешь? Ладно я… Ее зачем? Она же его снова похоронила, ты не понимаешь?

— А ты? Ты не понимаешь, что она бы все равно узнала? Вопрос времени, — Глеб отвернулся от Дэна и посмотрел на машину. Несколько секунд вглядывался в ее светлые дверцы. Чувствовал накатывающую ярость. И, когда сдерживаться сил не осталось, выпалил: — Ну, пусть я виноват! Вы меня осудили, пусть! Ты прав, мое место, мои проблемы! Я тогда оправдывался, а сейчас не буду, и уж точно не перед тобой. Мне надо с ней поговорить, понимаешь?

— Она не хочет, — пожал плечами Денис.

— Я хочу, мне надо!

— Это мне точно похрену.

— Куда она уехала? К тебе? К родителям? Она как тогда была или еще хуже? — прорвалось. Он не хотел, чтобы прорывалось, но оно прорвалось. Нечто близкое к панике. Нечто не пережитое много лет назад навалилось сейчас. В двадцать лет он понять не успел, что потерял. Сейчас все было словно в замедленной съемке. Он ее терял.

— Тогда? — Денис ухмыльнулся. — Тогда у нее был я. Теперь она и меня не подпускает. Сама тащит…

— Она хоронит не его, а себя и меня.

— Чего ты хочешь? У тебя был шанс, ты его просрал.

— Я сказал ей правду. Можешь за это мне еще раз по морде съездить. В тюрьму же за такое не сажают.

Басаргин устало потер лоб, отбросил потухший окурок.

— К чертям собачьим твою правду, если я даже не знаю, где она теперь.

— Как не знаешь? — вскинулся Глеб, то ли не веря, то ли не осознавая. — Ты же за ее вещами тут?

— Я — тут. Позвонила, попросила шмотки забрать. Я звоню — трубку не берет. Твою ж мать, откуда ты взялся, а? — рявкнул Денис.

— Квартиру купил тут. Сдуру.

— Реально, сдуру.

На крыльце нарисовались грузчики, тащившие комод.

— Вроде все, хозяин, — сказал один из них. — Проверяй.

Глеб молча наблюдал, как Басаргин сходит с крыльца и идет к машине. Молча же наблюдал возню в кузове. Пытался прийти в себя и из тысяч мыслей сформировать пустоту. Пусть и давящую. Но когда Денис собирался погрузить в кабину грузовика еще и себя, не выдержал:

— Если сможешь, дай знать, как она. Пожалуйста.

— А я тебе и сейчас скажу. Хреново она. Когда хорошо — по норам не прячутся, — Денис хлопнул дверью, водитель завел мотор.

Грузовик закружил по двору, выезжая. Глеб, чувствуя, как жара струится по́том по пояснице, закрыл глаза. О норах он знал слишком много. Норах и конурах. В конце концов, ничего нового. Его выбрасывали, как нашкодившего пса. Необязательно было сторожить под дверью.

Но разве можно вот так навсегда? Насовсем? Откуда берутся силы вычеркивать, выкорчевывать? Забывать? И где ему самому взять силы забыть, когда хочет помнить. Когда все еще не верит, что все закончено.

Он медленно вошел в подъезд. Как будто был не человеком, а роботом. Позволял завладеть собою медленно наползающей усталости. Постепенно сходил с ума.

Быстро он делал только одно и много позже. Ночью, мучимый бессонницей, он достал телефон. Нашел ее номер, которого теперь уже точно не существовало. И, набрав всего несколько слов, нажал «Отправить», понимая, что это сообщение отправлено не будет уже никогда.

«Ты нужна мне. Будь рядом».

[1] Абонент находится вне зоны доступа. Пожалуйста, позвоните позже (укр.)

[2] Позже (укр.)