Уход на второй круг

15

— Живот…

— Где? Сверху? Здесь? — пальцы в перчатках забегали по голой коже.

— Да… — это все, что смог выдохнуть пациент лет тридцати пяти, поджарый, длинный и сейчас похожий на скульптуру в музее мадам Тюссо.

— Язва обострилась? Он же на диете! Все предписания выполнял, — заплакала его супруга, стоявшая у изголовья кровати.

— Рвало? — нахмурился Парамонов, обращаясь уже к ней, и тут же обернулся к медсестре: — Илон, готовь Анну Дмитриевну.

— Сразу рвало, — продолжала хныкать женщина. — Утром прошло, только голова кружится. И вот это… — а потом, утирая слезы, спросила: — Простите, а что за Анна Дмитриевна?

— Анальгин с димедролом, обезболивать будем. А по времени сколько?

— Часов с пяти утра мается.

— То есть восемь часов? Чего ждали?

— Что пройдет.

— Аааа… Илон, чего там?

— Сейчас, уже, — ответила Илонка, орудуя шприцом.

— Короче, мы его забираем, — Парамонов снова взглянул на жену пациента.

— Да как же!

— Сами говорите, что язва.

— Но вы же вкололи, сейчас отпустит.

— Без госпитализации не обойтись. Вы видите, что с ним?

Женщина снова всхлипнула.

— У нас медицинская карта дома. Надо?

— Тащите, — кивнул Глеб. — Илон, кликни, пожалуйста, Петьку. Пусть носилки несет.

Пока все разбежались в разные стороны, он поскреб пальцем висок и снова взглянул на больного. Черт знает, что такое, а не смена! Один за другим два ложных вызова, потом дохлый бомж в подвале — жильцы дома вызвали бригаду, да поздно. Теперь вот этот язвенник. А он просто чертовски устал. И более всего — устал думать. Думать и бесконечно прокручивать в голове то, что происходит в жизни.

Пациент снова страдальчески замычал, раскрыв глаза и растерянно, как ребенок, глядя на Глеба.

— Тихо, тихо, — проговорил Парамонов. — Сейчас пройдет.

И почему-то думал, что сейчас — точно никогда ничего не проходит.

«Сейчас» — штука неопределенная и одновременно не имеющая срока давности, потому что может длиться годами. Мучительное осознание — сам он едва ли далеко ушел от «сейчас» того периода, когда медленно сходил с ума. Падать больно, если мнишь себя сидящим где-то очень высоко.

Язвенник, хоть и выглядел щуплым, оказался на редкость тяжелым. Петька отфыркивался и тихонько страдал — тащить с третьего этажа стонущее тело было сомнительным удовольствием. Илонка подъездную дверь открывала. Глебка декламировал:

— Нести не могу —

и несу мою ношу.

Хочу ее бросить —

и знаю, не брошу!

Распора не сдержат

рёбровы дуги.

Грудная клетка

трещала с натуги[1].

— Илонка! Кстати о ребрах, ЭКГ на всякий! Иван Макарыча исключить.

— Будут тебе ребра, — кивала медсестра.

Но Иван Макарыча исключить не удалось. В машине скорой предполагаемый диагноз резко сменился.

— Язвенник, твою мать, — прорычал Парамонов, разглядывая запись электрокардиографа несколько минут спустя.

Он, конечно, нифига не кардиолог, но красоту открывшейся его взору картины оценить чувствовал себя в состоянии.

«Ленк, тут не по брюху, тут выше бери! — рявкнул он в трубку. — Им кардиологическую бригаду вызывать надо было, куда его везти?»

«Сейчас разберемся».

«Давай, времени нет от слова вообще!»

Парамонов отрубил голос и озадаченно уставился на Петра. Нет, не в смысле созерцания водилы, а в смысле взгляда куда-то в вечность. Из знакомых кардиологов самым путевым был…

— Тим! Привет!

— И тебе привет! — ответил Тимур. — Какими судьбами?

— Дело есть. У меня тут вызов. Мужчина, тридцать четыре года. Предварительно язва, по симптомам, вроде, оно, но и на абдоминальную форму инфаркта миокарда вполне… ЭКГ сделал — ну явно! Ты сейчас где? В Институте?

— Да. Привезешь?

— Возьмешь?

— Если правда окажется мой… Тащи уже!

— Да везу. Петька, в Институт неотложной хирургии… Тим, а зав. гастроэнтерологического у вас по-прежнему Саша Губрий?

— Куда ж он денется? — хохотнул Тимур.

— Ладно, сойдет, — смилостивился Глеб. — Отключаюсь — голос ожил.

Голос и правда ожил. Теребили из аквариума.

— В шестую областную вези, — скомандовал диспетчер.

— Я уже еду в Институт.

— Парамонов, черт! Ну какой институт, ты издеваешься?

— В мой институт! Чесались долго!

— Ну молодец, чего уж! Смотрю, ты и сам справляешься норм!

Глеб только хмыкнул. В приемник сдавал своего язвенника-сердечника почти под фанфары, хотя и не хотелось рожей светить. Но разве с такой-то рожей прошмыгнешь мышью? Особенно при прежнем контингенте. И пяти минут не пробыл, а все от первого до последнего этажа уже были в курсе: сам Глеб Парамонов на скорой приехал. Невиданное зрелище.

А зачем это сделал — и сам не знал. Может, чтобы понять, что прошлое все же осязаемо. Измерить расстояние от него до затянувшегося «сейчас». И все бы ничего. И даже пожимавший руку Тим — ничего. И даже мелькнувший в коридоре Осмоловский, сдержанно ему кивнувший, — ничего.

Если бы не Вера. Которая тоже все еще работала в Детстве. Нихрена не меняется. Могла бы и не приближаться, но в ней никогда не было достаточно великодушия для этого.

«Чертова эгоистка», — пробубнил он себе под нос, стоя на крыльце с сигаретой и наблюдая, как она бежит к нему из соседнего корпуса, на ходу поправляя пальто.

Махнул ей рукой и, не вынимая сигареты изо рта, улыбнулся.

— Привет! — сказала она, запыхавшись. — Ты откуда взялся?

Красивая. Стройная, сотканная из света — волосы светлые, глаза светлые, краешек белого халатика из-под шерсти молочного цвета. Когда-то их считали самой красивой парой. Справедливо — они хорошо вместе смотрелись. Интересно, было бы ему приятнее, если бы она за это время подурнела?

— Пациента Тимуру привез. А то вдруг без работы тут сидит. Ты как?

— На отсутствие работы не жалуюсь, — Вера рассмеялась, рассматривая его от макушки до носков кроссовок. Парамонов проследил за ее взглядом. И тоже уставился на кроссовки. Потом вернулся к лицу.

— Первичный осмотр прошел? — рассмеялся он. — И как?

— Нормально. А я тебе, между прочим, звонить собиралась. А ты тут сам… Мистика прям!

— Ну да, инфаркт миокарда у мужика за тридцать — исключительно мистическая фигня. Просто так не случается.

— Ну да… — она сунула руки в карманы, кивнула, здороваясь, проходящему мимо и добавила быстро: — Я замуж выхожу.

— О как! Не за меня?

— Можно подумать, ты сильно стремился, — съязвила Вера.

— Можно подумать, мы вообще тогда думали. Или это я не думал?

— Да теперь-то уж какая разница.

— Никакой, — Глеб снова улыбнулся. Усталость? Вроде, рано. Впереди великие дела. — Ну поставила ты меня в известность? Дальше что? Начать отговаривать в память о прошлом? Или спрашивать за кого?

— В память о прошлом нужно было меня не отпускать, — она пожала плечами. — Мы работаем с ним вместе. Но я не хотела, чтобы тебе сказали вместо меня.

Не отпускать. Как можно не отпускать человека, который решил уйти? Она же тоже его отпустила — тогда, когда нужно было держать, хотя бы пытаться держать, она собрала вещи и ушла. И трех месяцев не продержалась. Выдала: «Ты не тот Глеб, которого я люблю». И свалила. Навсегда. Как тут удержишь? И какого Глеба она любила? Может, он и правда не тот теперь.

Люди делятся на две категории. Как ни дели — а только две.

Те, которые уходят от живых. И те, которые хранят любовь и к мертвым. Ему не повезло, в отличие от того парня.

Парамонов мотнул головой и глянул на Веру:

— Давно работает? Я его знаю?

— Андрей Игнатьев.

— Приплыли! Когда это вы успели?

— Успели, как видишь.

«Это не отмеривается временем», — словно бы эхом отзвучало в его голове.

— Ну ладно, — кивнул он. — Андрей, вроде, ничего. Благословляю вас, дети мои. Плодитесь и размножайтесь. Или как там?

— Твоими молитвами, — снова рассмеялась Вера. — Сам-то как?

— Путем. Трезвый. Достижение.

— У тебя смена. Немудрено.

— Ты всегда знала, что без работы я свихнусь.

— А это, — она кивнула на Реношку, у которой торчали Петька с Илоной, — работа?

— Спасать жизни — это благородно! — со всем пафосом, на какой был способен, произнес бывший хирург Глеб Львович Парамонов.

— Ну, успехов, спаситель! — попрощалась Вера и, развернувшись, очень скоро скрылась за дверьми Института.

Глеб прокатил по глотке образовавшийся в горле ком, казавшийся сейчас слишком тяжелым, чтобы не отбить брюхо. И вдруг почувствовал опустошение. Опустошение от единственной мысли: он не жалеет. Он ни черта больше не жалеет о ней. Ни о том, что она была, ни о том, что она ушла. Затолканная куда-то в сундук воспоминаний, чтобы не вылезала, она истлела там и перестала быть собой. Память о ней — привычка. Память о ней — ярче того, что он сейчас испытал, глядя на нее. И это даже не освобождение. Это просто… другие заботы, другие желания, другие надежды.

В конце концов, даже женщина — другая. И именно это было странно, поскольку с другой женщиной ждать ничего не приходилось.

Парамонов сам подспудно подходил к мысли, что с Ксёнычем он уже не хочет никакой реализации собственной мести всему миру, когда стало ясно — а с ней это и невозможно. Ее не ударишь. Нет смысла бить. Ей, наверное, это и больно не будет — собственный порог боли она, видимо, уже перешагнула. Но вместе с тем он уже и не смог бы — бить. Очнулся. Вспомнил, что драться — плохо. Так мамы всего мира учат своих шкетов.

Их отношения — слово-то какое! — перешли в новую плоскость, внешне не изменившись. С того памятного утра, когда Басаргина объяснила ему, что у нее не может быть никого, а он торжественно пообещал, что придет, когда она вернется из рейса, минули несколько недель. Он выполнил обещание — явился. И сделал даже больше того — потащил ее в кино, развлекал весь вечер, остался с ней до поздней ночи. В конце концов, он соскучился. Это во-первых. А во-вторых, в нем всегда был жив дух противоречия. Она спит на отдельном диване — а ему надо, чтобы в его руках. Она нуждалась в нем, как в тот самый первый раз — в ее прихожей на тумбочке, так и теперь. И эта странная его власть над женщиной, которая его не любит, из него самого постепенно лепила человека зависимого. Но ничего этого Глеб тогда не понимал. Понимал только, что нет ни желания, ни оснований забыть, как подниматься по лестнице на второй этаж.

Да и в конце концов, что может быть общего между ним и ею, кроме секса? Она ничего не знала о нем — и не хотела знать. Он мало что знал о ней, кроме того, что стало барьером, определяя границы их общения.

Но общение это, черт подери, было!

И если бы кто спросил его однажды, чем он занимается, он бы долго думал, прежде чем ответить: «Я ее приручаю».

С Верой они были на равных когда-то. Одни и те же цели, одни и те же желания, общая постель, общие планы. С Ксенией — разница в двадцать четыре ступеньки делала свое дело.

Но он поднимался наверх раз за разом, не признаваясь себе, что надеется: однажды эта упрямица спустится вниз. В конце концов, самолюбие играло тоже. Мертвому парню повезло больше, чем ему — живому.

Глеб никогда не был бабником, кроме совсем уж ранней юности, когда хочется трахать все, что имеет признаки противоположного пола. Но повзрослел он довольно быстро. Так вышло, что все вокруг исчезли, стоило появиться Вере. По времени это совпало со смертью родителей. И она одна как-то разом заменила ему всех остальных. Его привязанность имела болезненные корни, но дарила ощущение постоянства. Хотел он на ней жениться? Да, хотел. Отчего тянул столько времени? Оттого что оба были заняты карьерой и все откладывали. Ушла бы она от него, будь они женаты?