Осенние

Глава 4

Сбежать втихаря не удалось. Он взглянул в мою сторону и выпрямился. Пришлось идти к скамейке, заталкивая подальше своё недовольство.

- Добрый день.

- Здрасьте.

Вынув из сумки приготовленные загодя газеты и расстелив их на скамейке, я села. Голуби, бегавшие по асфальтовому пятачку, остановились и уставились на меня тёмными выпуклыми бусинками-глазами, словно только что осознав: это не я их только что кормила! «Фу на вас!» - мысленно укорила их я и опять помрачнела: и что мне теперь с мороженым делать? Впрочем, долго рядом с Константином сидеть не собираюсь. Успокоившись после этой здравой мысли, я, не скрывая недовольства, спросила:

- Зачем вы пришли? Узнать что-то ещё?

- Ну… И это тоже.

«Тоже». Не слишком жирно ему? Занял скамейку, кормит голубей, хочет что-то узнать… Настроение и так поехало, а теперь и вовсе ниже плинтуса свалилось. Когда я поняла, что даже вежливо улыбаться не могу, попробовала взять себя в руки. Иначе в таком состоянии легко ляпнуть что-нибудь такое, о чём горько пожалею, но исправить не смогу. Последнее у меня получается очень даже неплохо.

- И? Что вы хотите узнать?

- Как это происходит? Как появляется такой рисунок?

Хм… Это легко. Когда я впервые, будучи на пятом курсе, с подачи Тани пришла на Новый Арбат и точно так же в самом конце долгой работы написала первый портрет человека, который должен умереть, именно Женька, тогдашний второкурсник, вытащил меня из толпы, обревевшуюся от ужаса, и вместе с друзьями помог спрятаться от разгневанного заказчика в задрипанной кафешке, недалеко от улочки мастеров. Утешая и расспрашивая, разглядывая так и этак скомканный мной в истерике лист, ребята пришли к выводу, что этот рисунок – автоматическое письмо. В среде художнической братии многие, особенно молодые, увлекаются эзотерикой. Вспомнили даже статью, где рассказывалось, что из нескольких пьес Грибоедова стала известной лишь одна – «Горе от ума», и именно потому, что драматург написал её автописьмом; мол, поэтому в ней меньше старинных, вычурных слов старославянского происхождения, которыми грешат все остальные его пьесы. А у меня, значит, автоматический рисунок.

Вспомнив старые события, я хмуро сказала:

- Это называется автоматическое письмо. Ну, вроде как не я веду карандаш, а кто-то водит моей рукой.

- Слышал о нём… А что вы чувствуете при этом?

Откуда-то, по ощущениям – с низов или из глубин моей души, нахлынуло что-то странное, тёмное… Читая статьи американских журналистов, читая книги зарубежных авторов, где эти журналисты берут интервью или просто расспрашивают о чувствах человека, пережившего нечто ужасное, я всегда не понимала и негодовала, встречая этот вопрос: «Что вы чувствовали в тот момент?» И ведь задают его настырно! Мне всегда казалось: если человек не хочет говорить о том, что испытал, буквально требовать от него этого нельзя. А они – именно требуют, выворачивая человеческую душу, заставляя её вновь и вновь погружаться в те же тёмные глубины отчаяния…

Но сдержалась и сказала ровно:

- Я не помню момента, когда начинаю рисовать автоматически. Просто не помню.

И уставилась на голубей, которые тщательно обыскивали асфальтовые трещины, время от времени вопросительно поглядывая на нас. Я всё-таки вынула свою булку и принялась отщипывать от неё крошки, бросая оживившимся птицам.

- Ну а потом… - задумчиво и в то же время настойчиво сказал Константин. – Что?.. О чём ты думаешь, когда наконец видишь, что получилось вместо ожидаемого портрета?

Я подняла на него глаза.

Спокойный.

Очень спокойный. И спокойный интерес в глазах, за которые я дралась целую неделю, жертвуя личным сном и свободным временем… Может, зря? Может, полуслепым он бы не глядел на меня, как глядят на экзотическую зверушку?

Понять последнее теперь было легко.

Спокойный, да? Скучно стало, да? А тут позабавиться можно, попереживать, слушая о чужих эмоциях?

Тёмное нахлынуло сразу и погрузило в тяжёлое болото ненависти.

Экстремальная ситуация. В ней я быстро рассчитала возможности, продумала, как всё произойдёт, и на всякий случай чуть отодвинулась. Сделала вид, что мне так удобней кидать птицам хлеб.

- Как зовут вашего брата?

- Михаил.

- Вы часто работаете, сидя за компьютером?

- Да.

Он хотел, кажется, спросить, к чему это я. Но я уже ожесточилась. Перебила легко.

- Вот представьте… Вы сидите за компьютером. Работаете с документами. Кликаете на следующий, а вместо страницы документа – внезапно появляется видео. – Я говорила бесстрастно, где-то даже благожелательно. Смотрела на его лицо, на опущенные глаза – и видела, как он всё это представляет. Привычно же… Отодвинулась ещё немного. – Но видео вы не убираете, потому что внезапно же там появляется ваш Михаил, и вам становится интересно. Михаил идёт по улице. Весёлый. – Я сделала паузу. Константин чуть улыбнулся. Представил. – Он идёт легко и думает о чём-то приятном. Но вы видите то, чего не видит ваш брат. Его догоняет какой-то человек. И пробегает мимо. Рядом с Михаилом неизвестный остановился только на пару секунд – ударить его в спину ножом. – Константин резко поднял голову, но я уже была вне его досягаемости, встав со скамьи. И, глядя ему в глаза, кривя губы, бросила: – Вот что я чувствую – меня ударили ножом в спину!..

И, вспугнув голубей, изо всех сил помчалась из сквера. Ему за мной всё равно не угнаться – он недавно после больницы, ходит с трудом. Проскочив последние кусты и сообразив, что он может попробовать прийти на работу, чтобы найти меня, уже быстрым шагом пошла переулками зданий МЧС туда, куда он точно не пойдёт, – пересечь микрорайон и выйти к остановке. Уже испуганная: а вдруг он вообще злобный, только сейчас более или менее нормальный, потому что пока чувствует себя болезненно? Вдруг он сделает что-нибудь такое… Господи, зачем я это сказала ему…

Запел мобильник. Поискала в сумке, задев тающее мороженое и испачкавшись в нём. Вытащила телефон, брезгливо шипя и стряхивая белые липкие капли с пальцев. Номер незнакомый. Ткнула в кнопку. Недовольный мужской голос в ухо:

- Алёна, пожалуйста…

Ахнула и быстро отключилась. Откуда у него мой номер? Вспомнила: Женька же говорил, что меня нашли по его мобильному… Мама… Он же теперь знает, и где я живу. Господи, ну чего он пристал ко мне?!

Огляделась. Пересекая улочки, оказалась у какого-то кафе. Скамья. Села подальше от входа. Поставила перед собой сумку, вынула из неё стаканчик мороженого, наполовину пустой. Собрала салфетками вылившееся в сумку мороженое, выбросила в урну, притулившуюся рядышком, и застыла, сидя и думая… Обидно. Ещё и мороженое… И затряслась от смеха, морщась от подступающих слёз. Мороженого жалко-о!

Машинально сняла с волос резинку, помотала головой.

И что теперь делать?

Я глупая. Таких, как я, в ярмарочный день выставляют на всеобщее обозрение, как экспонат цирка уродов. Чего я на него?.. Чего-чего… Одичала. С людьми разговаривать не умею. Предупредил же Женька, что семья влиятельная… А, будь что будет.

Позвонила Порфирию:

- Порфирий Иванович, я, наверное, заболела. – И шмыгнула. – Пойду домой. Если заказы будут – отсканируйте, пожалуйста. Ладно?

- Иди уж, - добродушно сказало начальство. – Сделаем, как будут.

Так. Голос начальства спокойный и привычно самодовольный. Константин в контору не заходил. Уже счастье…

Шла по дорогам между домами и размышляла. Мама говорит, я людей додумываю. То есть – вот человек передо мной, он мне что-то сказал, я ответила, а потом сочинила за него новую реплику. И чаще – не угадала. Или: знаю немного характер кого-нибудь – и додумываю, каков человек в жизни. А он совсем другой.

Но изменяться трудно. В смысле – не додумывать. На тех, кто может узнать про автописьмо, я всегда гляжу с подозрением, что они видят во мне уродину. Видят человека с небольшой, но опасной ущербностью. И вообще: боюсь, что про меня узнают. А тут… Ситуация, когда самой пришлось раскрыться. Сама рассказала. И вот вам – пожалуйста. Я же права оказалась в своей боязни. Страшно…

Беспокойно-сумбурные мысли снова прервал мобильник. Сообщение пришло. Помедлив, я открыла его. «Алёна, простите. Не хотел вас обидеть».

Убрала мобильник в сумку. Отвечать не собираюсь.

И снова тёмные думы. Автописьмо – дар или проклятие? Скорее – второе. Из-за него боюсь познакомиться с кем-то. Узнают – что будет? У меня свой сценарий. Уже пережитый. А настоящего, следующего, мне никогда не узнать… Я сама отодвинула себя в сторону от активной жизни. И жизни этой почти не знаю.

К своему дому подошла с головой, совсем уж разболевшейся от тяжёлых мыслей. Уже забыла, что боялась встретить у дома Константина. Ну и… Наткнулась.

Он сидел на скамейке возле подъезда. На этот раз даже не подложил газет. Впрочем, он, наверное, с собой газет не возит. А рядом, на скамейке, лежала целая копна роз. Я аж остановилась. Такая куча!

Он встал и сказал:

- Это моё извинение. Больше приставать не буду.

- Спасибо, - буркнула я и растерялась: а дальше что? Что мне ему сказать?

Ничего и не надо было. Он кивнул и ушёл к своей машине, которая стояла напротив подъезда. Уехал. А я недоверчиво подошла к скамейке, некоторое время смотрела на цветы, отмечая багряно-тёмный оттенок мохнатых лепестков, сразу напомнивший цвет его машины. Тёмный огонь. Где только такие нашёл. Настоящие осенние… Потом нагнулась и бережно взяла всю охапку. Цветов мне никогда не дарили. Тем более в извинение. Уже спокойней вошла в подъезд. Даже улыбнуться смогла.

А дома снова началось: почему он мне столько цветов принёс? Почему просто не исчез из моей жизни? Нет, розы мне понравились… Но…

И уже дома на меня снова же нахлынул страх: а если, исцеляя его по портрету, я как-то привязала его к себе?! Слышала рассказы о том, что после колдовских привязок женщина, которая этим занимается, потом жалеет об этом всю свою жизнь! А вдруг…

Проворочалась опять всю ночь. Утром приняла таблетку от головной боли и решила раз и навсегда: хватит о нём думать. Он пришёл, выяснил, что ему надо. Всё. Что с меня ещё взять? Больше он не придёт. Ну и хорошо.

На работу полетела, твёрдо приказав себе: пока в любимый сквер больше не ходить. Голуби без булки обойдутся, а новой встречи мне точно не надо.

В приёмной Порфирия не было. Странно. Я, вообще-то, минуты на три опоздала, а он любитель устроить выволочку погромче и поцветистей.

Начальство обнаружилось в комнате машинисток. В нашей комнате. Оно сидело на моём стуле, с крутящимся сиденьем, и занималось тем, что задумчиво каталось из стороны в сторону. Вес начальства не мой. Стул под ним скрипел и охал, а иногда противно визжал. А мои коллеги с испугом смотрели на Порфирия от своих столов.

- Здрасьте, - неуверенно поздоровалась я.

Начальство посмотрело на меня искоса и промолчало. А коллеги теперь и на меня уставились со страхом. Я переступила порог и, предчувствуя неприятность, спросила:

- Что-то не так?

Порфирий встал, подошёл ко мне, отечески приобнял за плечи и увёл в приёмную. Здесь он усадил меня перед своим столом – на стул для посетителей и клиентов. Сам сел в своё кресло, пожевал губами и сказал: