Будь моим Пассажиром

39

…Марек сидел на террасе кафе. Террасой, конечно, это было весьма условно — просто часть зала с панорамным остеклением высоко в Верхнем городе. Зато отсюда открывался потрясающий вид на его любимые разноцветные эстакады. В эту часть города он еще не заезжал, а зря — здесь было здорово, и кормили очень вкусно. А уж когда, как по заказу, из колонок зазвучала «Металлика», Марек понял, что лучше подарка самому себе на день рождения и придумать нельзя.

После гибели Птахи прошло уже три года. Как и предсказывал Прокси, со временем боль притупилась, осталась память — и благодарность за то время, что они провели вместе. Да, Марек до сих пор скучал по Птахе и не раз кидался догонять мелькнувший белый внедорожник, хотя и сам прекрасно знал, что это не может быть та самая «Тахо». И снова оставалось лишь грустно вздохнуть — конечно, это была не она. Как-то раз он увидел знакомый широкий крест, сердце чуть не выскочило из груди — но нет, это оказалась другая модель, более округлая. Постепенно и эти погони прекратились. Мареку и сейчас случалось грустить, хотя черная тоска первых месяцев больше не возвращалась. Но ведь были же эти два с половиной года, был его Водитель и лучший в мире старший брат! И Марек был благодарен Птахе за это.

Сам он изменился мало. Еще немного подрос, стал чуть шире в плечах, отпустил волосы немного длиннее — но манера одеваться осталась той же, и все так же на шее у него висел серебряный олень. Вот и сейчас, вспоминая о Птахе, Марек сжал кулон в ладони — и, как всегда, стало немного спокойнее. Те, кто ушел, все равно будут с ним.

В гаражах тоже все шло своим чередом. Некромант так же целыми днями пропадал в гараже под бронебойный блэк-метал, Прокси рисовал очередное безумие или настраивал очередную сеть, а сам Марек — точнее, в этом случае Камаринский — обзавелся целой сетью заказчиков, всегда готовой повесить его рисунки на стену, вышить, поместить на кружке или футболке, а может, использовать в оформлении книги или обложки диска. Ну и, конечно, украсить свою машину. Аэрографии Марека теперь мелькали в самых разных городах и, разумеется, то и дело попадали в очередную историю про Внешних. Джерри когда-то в шутку пообещала пугать обидчиков, что за ними придет пантера с ее капота и утащит в ад — видимо, и правда кому-то она это сказала, потому что Мареку принесло историю, как один парень стал было заигрывать с девчонкой из Внешних, так потом только окровавленные ошметки и нашли. Впрочем, Джерри и сама могла справиться.

А вот Змея уже не было в живых. Прекрасный боец погиб совершенно глупо — поругались с другим Внешним, началась потасовка, наполовину в шутку, но Змея угораздило неудачно упасть и приложиться виском о бордюр. Эту историю Мареку рассказал Некромант, пока приходил в себя после того, как метнулся разбираться. Обычно он не вдавался в подробности, но иногда выговориться было нужно даже ему. «Тот парень даже с места не сдвинулся, — говорил он, и его голос звучал еще более хрипло, чем обычно. — Все, говорит, понимаю, пощады просить не стану, сопротивляться не намерен. А я вижу — он уже не здесь. Даже если я не трону — убьется все равно. Ну и…». Он не договорил, за что Марек был ему крайне признателен. Он снова коснулся оленя — вот и еще одна дорога ушла в сторону. И еще один рисунок в его паблике получил пометку «не повторяю».

Но что не могло не радовать — тех, у кого все хорошо, было определенно больше. Джерри все так же колесила по стране под «Кошек», Форестер все так же фотографировал и проводил выставки, Алекс ездил с гастролями и даже выпустил собственный инструментальный альбом. А с полгода назад Марек повстречал Сумрака с Михой — и у этих двоих, как оказалось, тоже все было прекрасно. Миха обзавелся крутейшей электрогитарой и активно занимался, даже уже налаживал связи с начинающей нижегородской группой. Короткая стрижка сменилась выбритыми висками и полосой длинных волос посередине — у большинства парней это выглядело по-дурацки, но Миха со своим перебитым носом стал похож на этакого викинга. Учитывая, что его группа и играла всякое про драккары и северных богов — самое то.

И, конечно, все так же были разнообразные учебные курсы, уже не столько по школьной программе, тем более что та школа давно осталась позади, сколько просто на темы, по которым было интересно что-то узнать, обычно в связи все с тем же рисованием. Были ножевые тренировки, точнее, вполне равноправные тренировочные поединки. И все чаще Некромант задерживал на нем взгляд и говорил: «А ведь я за себя не поручусь, юный Скайуокер». Марек в ответ обзывался «Палпатином хреновым» и менял тему, потому что думать в эту сторону совершенно не хотелось. Хотя и было лестно, что Некромант так высоко его оценивает.

И были многочисленные выезды в город. В восемнадцать лет, как и обещал Прокси, Мареку открылись «просторы далекого космоса», и можно было не задумываться, в каких версиях его права действительны, а в каких нет. Его любимым направлением по-прежнему оставался город Прокси с его безумными эстакадами, где можно было дать себе волю и гонять, словно на треке, но Мареку нравилось и просто кататься, наблюдая, как меняется пейзаж за окнами машины. Дикую круговерть первого выезда он больше не повторял, хотя сейчас, пожалуй, вполне был бы в состоянии так сделать. Но зачем, если все версии ему и так открыты, а торопиться некуда? Тем более в такой день, как сейчас.

Строго говоря, день рождения у Марека был позавчера. Ему исполнилось двадцать лет. После гибели Птахи он хотел было вообще ничего не отмечать, но все получилось само собой — просто он пришел в гаражи и обнаружил костер и мангал из старого системника, прямо как на фестивале в Нижнем. И они с Прокси и Некромантом до глубокой ночи ели шашлыки и разговаривали. На следующий год Марек сам предложил повторить. Дома ему не давало бы покоя сравнение с тем, как было раньше, а такие посиделки у костра, идеально ложащиеся во все рассказы о Внешних, оказались самым удачным вариантом. Так и повелось. Позавчера был такой же костер с шашлыками, тем более что и погода стояла не по-ноябрьски теплая. Но еще Мареку хотелось отметить этот день рождения, так сказать, самому с собой. Вот так приехать одному в кафе, заказать всякой вкуснятины, сидеть и смотреть на город. Чем он сейчас и занимался.

— Что-нибудь еще? — любезно поинтересовался возникший у столика официант. Марек усмехнулся про себя — вот же выучка! Со своими длинными волосами, кожаной курткой и шрамом через бровь Марек, конечно, сильно выделялся на фоне посетителей этого кафе, и с ним не было Прокси, чтобы «навести морок». Или этот браслет для платежей и прочего и такое умеет? Да нет, Марек вон смотрел через «умный объектив», который ему установил все тот же Прокси — никаких фокусов, он для всех так выглядел. Однако же официант и бровью не повел, принимая заказ, и сейчас улыбался Мареку так же, как и всем остальным.

— Вишневый чай и безе, — немного подумав, ответил Марек. То и другое прилетело словно по воздуху, и Марек снова повернулся к стеклу, дожидаясь, пока чай настоится как следует. Теперь его взгляд привлекла глухая темнота Нижнего города. Только теперь она уже не пугала. Его самого там боялись больше.

Марек сам не мог бы описать, что движет им, когда он в очередной раз срывается на знакомый зов. Он не назвал бы это местью, хотя ему часто думалось, что среди его противников есть кто-то из убийц Птахи. Но с той бандой они с Прокси вроде бы покончили. Впрочем, не в ней дело. В Нижнем городе, во всех его проявлениях, было множество тех, кто ненавидел «этих Внешних», да и просто агрессивной шпаны, вроде компании, избивавшей на камеру мелкого Вадика. Марек умел их чуять. И в такие моменты его накрывала волна ледяной ярости: этого быть не должно. И не будет. Почему-то подумалось — наверное, много лет назад таким был Некромант. «Своего места я врагу не пожелаю», — сказал он Змею, которого уже нет. Но в то же время Марек знал: пусть Некромант — его наставник, но у него другая задача. «Я тоже пес. Крыс гоняю». Марек недобро усмехнулся.

Чай закончился, да и сидеть на одном месте немного надоело. Марек подозвал официанта, уже привычно рассчитался браслетом и отправился на парковку, где среди черных, бежевых и серебристых представительских авто ярким пятном выделялась его алая «Камаро». «Не рассыплется на пандусе?» — хмыкнул какой-то прилизанный парнишка, точь-в-точь Никитос, только помладше. Марек молча развернулся к нему, положив руку на нож. Парнишка что-то пискнул про охрану и предпочел исчезнуть. И правильно. Не то чтобы Марека сильно смущала та охрана, просто не хотелось портить хороший день. Если этот юморист и пошел кого-то звать, к их возвращению никакой «Камаро» на парковке уже не было — она неслась вниз по серпантину, и Марек довольно улыбался.

Понимал бы чего этот прилизанный. Оно понятно, что даже по меркам родного города Марека машины, у кого они были, устаревали за три-пять лет, что говорить о здешних краях — для них «Камаро» была седой древностью. Но сейчас по эстакаде несся не кое-как отполированный и подкрашенный своими силами реликт, а машина, которую довел до ума Некромант, лучший механик среди Внешних. Марек даже не пробовал вникать, из какого состояния он ее поднимал и сколько это потребовало сил — воображения не хватало. Оставалось только в лучших традициях мелкого Вадика восхищенно вытаращить глаза.

Марек немного прокатился вдоль купола, накрывающего Старый город, и понял, что нужно перебираться куда-нибудь еще. Где можно заехать в центр. Здесь, конечно, все сохранилось куда лучше, чем в его родном городе, но выглядело совершенно неживым. Все равно что макет. Дорога, как всегда, откликнулась, и вот уже никакого купола не было. А был тот город, который помнил мелкий Вадик. Не то чтобы Марек по нему так уж скучал, но где-то внутри возникло знакомое чувство: он именно там, где и должен оказаться. Правда, Марек пока не мог понять, в чем дело — это не было похоже на привычный зов, он не ощущал угрозы, но где-то здесь происходило что-то, касающееся именно его. Или должно было произойти. Ладно, вариант не хуже прочих, можно подождать, пока станет понятнее, а пока, например, немного пройтись. День выдался из хороших, ранний вечер окрасил небо в красивый сиреневый оттенок, и почему бы, собственно, немного не прогуляться по Старому городу? Марек вышел из машины, отметив, что фары несколько запылились, надо бы протереть — дело к вечеру. Так что он полез за тряпкой и спреем. Пока он приводил фары в подобающий вид, откуда-то сбоку послышался детский голос:

— Ух ты, смотрите, машина как в том кино!

— Точно! — ответил другой. — Ребят, погодите, я сфоткать хочу!

— Ты что! — испуганно воскликнула, судя по всему, девчонка. — Нельзя же!

— Ирка, не дури! Ну не он же это на самом деле!

— А кто? — не сдавалась Ирка. — Таких машин вообще больше нет!

— Бу, — сказал Марек, оборачиваясь в сторону тротуара. Группу школьников как ветром сдуло, он еще успел услышать возглас «Говорю же, он!». Марек посмеялся про себя, но вместе с тем его разобрало любопытство. Конечно, он давно был в курсе, что попал в городские легенды, как почти любой Внешний, но ничего связанного с его машиной пока не слышал. Интересно, что эти мелкие имели в виду и кто он, по их мнению, такой? Они еще и какое-то кино упоминали… Держась на расстоянии, чтобы не пугать детей лишний раз, Марек пошел за ними. Ребячество, конечно, но почему бы и нет. Тем более что у него крепло ощущение, что это почему-то важно.