Сводные. Тихоня для хулигана

В полном смятении прекращаю трусливо "греть уши". Тихонько скрывшись на кухне, принимаюсь за уборку. Отмываю со столешницы успевшие подсохнуть пятна клубничного сорбета. Выбрасываю в ведро остатки мороженого. Мою фасады шкафчиков, куда оно умудрилось долететь.

Справившись с беспорядком за рекордное время, собираюсь вернуться к себе в комнату. Но застываю в дверном проёме в тот самым момент, когда на лестнице появляется Мирон.

Не удостоив меня внимания и пройдя мимо, словно я пустое место, он присаживается на банкетку. Обувает кроссовки и тянется к куртке, валяющейся в углу прихожей.

– И куда ты собрался? – зло гремит голос Артура Сергеевича, вышедшего из столовой.

– Подышать перед сном, – отвечает Мирон, даже головы не поворачивая в сторону отца. – Или у нас как в тюрьме, прогулки по расписанию?

– На балконе подыши. Нечего шляться по ночам.

– Позволь мне самому решать… когда и где шляться.

Дерзко проигнорировав отца, открывает дверь, но переступить порог не успевает.

– Ты живёшь в моём доме, значит должен соблюдать мои правила.

– Ты слегка опоздал с воспитанием.

Мирон собирается шагнуть на улицу, но Артур разворачивает его к себе, препятствуя ему уйти.

– Вернись к себе в комнату, – предпринимает очередную попытку, дёргая сына за плечо. – Или верни ключи и живи, как тебе вздумается. Ты же у нас взрослый.

Я, как и мама молча наблюдаю за столкновением характеров. Но меня шокирует не эта открытая борьба при свидетелях, а то с какой болью в глазах Мир смотрит на отца. И прежде чем уйти и хлопнуть дверью, отдаёт связку ключей.

Не дожидаясь продолжения, сбегаю к себе в спальню. Выскакиваю на балкон и провожаю взглядом удаляющийся силуэт Мирона, даже не представляя насколько ему сейчас больно.