Зловещий миттельшпиль

Маска превратилась из деревянной в бронзовую, но не такую, как маска Тесея, а в более беспонтовую, будто её создатель не сильно заботился о внешнем облике.

«Неужто во времена Тесея лучше владели литьём?» — посетила меня мысль.

Но, скорее всего, причина была в том, что маска имела потенциал «обычный».

Броня и оружие, конечно... М-да...

— Порежь мне руку, достойный муж, — попросил я Михаила Михайловича.

— Я?! — отпрянул тот.

— Тогда ты, — перевёл я взгляд на Антона Борисовича. — Если я прав, то нет за тем последствий.

Смотрю на Арию, удивлённо глядящую на мой новый имидж.

— Дай мне нож, женщина, — попросил я её.

Она передала мне складной перочинный ножик, плохо пригодный даже для вскрытия конвертов, но сойдёт и он.

Вручаю ножик онемевшему Антону Борисовичу и подставляю руку, ту часть её, что не защищена бронзовым наручем.

Штатный кузнец коммуны сумел справиться с собой, перехватил нож, чуть помедлил, решаясь, после чего пырнул мою руку. Плоть сопротивлялась, ему потребовалось приложить серьёзное усилие, но всё, чего он добился — маленькая ранка с проступившей кровью...

— То превосходно! — воскликнул я. — Возрадуйтесь, соратники и женщины!

Но эксперименты прекращать я не собирался, поэтому повлёк за собой Антона Борисовича и направился в кузницу. Надо тщательно проверить сопротивление кожи и хоть приблизительно оценить качество экипировки.

Чувствую, что сделано всё из дрянной мышьяковой бронзы и мастерами, которые старались, но не могли выдать достойного качества, потому что уровень обработки элементов такой себе. В таком даже к зомби выйти стыдно...

Зато я не чувствую неудобства, будто всю жизнь ходил в такой броне и лучше просто не существует. Ахиллу, наверное, другой брони и не надо.

Но шлем... Зачем эти рога? Для чего этот плюмаж? Врагов напугать? Эх...

Захожу в кузницу и оглядываюсь в поисках подходящих инструментов.

— Чего ты хочешь, Дмитрий? — недоуменно спрашивает Пронин.

— Мне нужно замерить прочность кожи, — ответил я. — Нужны точные данные.

— Для начала — попробуй себя укусить, затем попробуй разрезать кожу бритвой, кухонным ножом и чем-нибудь из боевого оружия, — предложил кузнец. — Из пистолета в себя стрелять не советую, потому что риск слишком высок.

Разумные предложения.

Кусаю себя в предплечье, причём по-серьёзному, без шуток. Но зубы не способны даже захватить кожу, словно пытаюсь грызть металлическую болванку. Великолепно!

Бритву одолжил Антон Борисович, из тех, которые уже успел заточить.

Пытаюсь полоснуть себя, но добиваюсь лишь того, что лезвие тупится, а на коже остаётся тончайший порез. Выходит, на нынешнем потенциале я не неуязвимый, а просто очень плотный. Учтём. Но уже очень интересно! Кожу не прокусить зубами, пули будут неплохо терять энергию, то есть уже очень хорошо[14]!

Исследование брони показало, что она полное говно, архаичное, непрактичное, но во времена Троянской войны лучших решений не знали. Лучше в такой, чем в никакой, но в моём случае подобная броня, даже несмотря на то, что Ахилл приспособлен биться в ней, она больше помеха, нежели подспорье...

Мышьяковая бронза не сильно хуже, чем оловянная, но хуже. Удивительно: кузнецы жертвовали здоровьем, работая с таким опасным материалом, но выдавали плюс-минус приемлемого качества изделия, мало похожие на галимую кустарщину.

Снимаю с себя маску и наблюдаю за тем, как экипировка обретает прежние формы.

— Мышьяк — это токсик и абьюзер архаического периода... — произношу я, глядя на наруч из оловянной бронзы.

— Это да, — согласился Антон Борисович. — Ну что, доволен постановкой?

— Да, — улыбнулся я ему. — Растёте на глазах.

— Не надо тут мне льстить, — отмахнулся Пронин. — До уровня нормальных театров нам ещё далеко...

— Будем живы — дорастём, — усмехнулся я. — Чувствую, в будущем ещё удастся дать знаковые постановки...

/30 апреля 2022 года, г. Санкт-Петербург, ул. Карташихина/

Ох, уже начал забывать это ощущение — когда идёшь по пустынному городу как одинокий волк Маккуэйд. В кобурах обрезы, на тактикульной подвеске «Кедр», в подсумках гранаты, а в ножнах верный палаш.

Надо сходить к моему внедорожнику, оставленному у станции «Приморская». Отогнать его к Карташихина, а также перетащить пластины к бронежилету в квартиру Арии. Она легко согласилась хранить мои пожитки в помещении детской, куда, по каким-то своим внутренним причинам, старалась не заходить. Наверное, её угнетают возникающие умозрительные образы смерти этих детей в школах или детских садах. Неважно, по чему она загоняется, ведь главное — у меня теперь есть относительно надёжное место, где я буду хранить награб... ненужные другим людям ценности.

Иду по тротуару на Наличной, а тут опять реактивный рокот.

— Мьер̀де... — шепчу я и перепрыгиваю через чугунную оградку, за которой есть спуск в паркинг.

Паршивое решение, если удар придётся по самому зданию, ещё меньше шансов выжить при нахождении рядом с этим зданием. Информации о цели авиаудара у меня нет, поэтому этот новомодный жилой комплекс для укрытия не хуже остальных зданий.

Скрываюсь в паркинге, где сразу натыкаюсь на группу обычных зомби. Эти сволочи, видимо, не сумели преодолеть оградку, поэтому вернулись обратно в паркинг.

Даже не стал вынимать палаш, ограничился кинжалом Рагнара. Бедняжка, наверное, надеялся, что удастся купить себе вторую жизнь, но не повезло, не фартануло...

Наполеон, как оказалось, не только отлично фехтовал, но даже кинжалом владел на приличном уровне. Или это образ в проклятой маске настолько искажённый, что приписал несуществующие свойства персонажу пьесы.

Двенадцать зомби быстро отправились в неизвестность, а я вытер кинжал о спортивную куртку от «Баленсиаги». Снаружи доносился повторяющийся реактивный рокот, свидетельствующий о том, что самолёт не один.

Эти сраные НАТОвцы...

Встаю у толстой бетонной колонны и ожидаю развязки.

Шарахнуло так, что даже сработала вялая сигнализация в красной Тойоте, покрытой пылью. Прижимаюсь к колонне и чувствую вибрацию.

— У них какие-то счёты к Питер̀у? — спрашиваю я себя.

Спустя пять с лишним секунд, вновь раздаётся оглушительный взрыв и опять вибрации дают мне в руки через колонну. Надеюсь, эти штуки предусматривают сейсмическую активность...

После второго взрыва, как я и ожидал, случился третий. Но зачем? Кого они тут бомбят?

Если это люди и техника из аномалии, то они точно напрасно тратят бомбы, потому что их целей в этом мире нет. Если это продвинутая техника, то пилоты должны обосраться от осознания того, что спутниковой связи нет, радары показывают какую-то хрень, а ещё могло резко смениться время суток. Даже не представляю, что они сейчас чувствуют.

А потом они вернутся к месту, где должен быть их авианосец, а там нет и не было ничего... И что дальше?

Теперь точно установилась тишина, поэтому я выбираюсь из паркинга и продолжаю свой путь.

Выхожу на пересечение Наличной с Беринга и поворачиваю голову к порту, где, как мне показалось, в параллельном мире имело бы смысл бомбить. И действительно, над морским портом поднимается чёрный дым пожарища. Совершенно просто так, без какого-либо смысла, размотали нам порт.

— Ср̀аные пиндосы... — недовольно процедил я и продолжил путь к своему внедорожнику.

Как выяснилось, колёса мои никто не увёл, хотя я даже не посчитал нужным забирать из них ключи. Видимо, совсем не осталось в городе ценителей самураев J-сегмента.

Сажусь за руль, аккумулятор ещё не сдох, ну и не должен был, вроде бы, стартер дал искру, я прогрел движок и поехал.

Врубаю магнитолу.

♫... so call me maybe!♫

— Пошла нахр̀ен! — выдёргиваю я флэшку. — Люди гибли, бор̀олись за Свободу, за Р̀еволюсьон! А вы, пр̀оклятые...

Что-то очень громко и с хрустом застучало по потолку внедорожника.

Оборачиваюсь и вижу, что у меня в машине появились новые вентиляционные отверстия от пуль и вообще, по мне стреляют!

Непроизвольно виляю, что спасает меня от новой автоматической очереди, разбившей боковое зеркало.

— Сука... Пюте... — начал я активно вилять по пустой трассе.

Это не с крыши дома, а прямо сверху!

Топлю педаль в пол, движок ревёт, как раненый медведь, а потом очередь приходится прямо в капот.

— Мьер̀де! Энфан де пют!

Двигатель захлебнулся, его к такому жизнь не готовила, машина начала терять ход, а по мне продолжали палить!

Открываю дверь и выпрыгиваю на асфальт. Дерьмо!

Перекатываюсь, однозначно испортив форму, после чего оказываюсь на спине. И вот тут мне стало ясно, что я попал в переплёт.

С небес, на странных парашютах, спускались какие-то тяжело экипированные дяди и тёти, вооружённые неизвестным мне оружием.

— Ник та мэр̀, за что мне всё это?..