Улыбка Шакти

#41. Почта

– Ну что же ты такой беспокойный и нетерпеливый – я же написала тебе, что буду сильно занята, как вернусь. Больше всего я хотела бы для тебя, чтобы люди, их оценки и мнения перестали тебе досаждать. Отверни от них свою красивую гордую голову – и, мне кажется, губы твои перестанут так горько складываться. Да будут тебе серны и слоны, красавицы и замки. Ладно, пошла я к своему рису и чаю. И я обижаюсь, да. Вот уже много лет как. Когда ты сделал выбор – в сторону себя, пути: без нас, от нас. И даже если не так – как ты говорил и говоришь, – именно то, что случилось, определяет теперь все в моей жизни, во мне, безнадежно, мучительно, неизбывно. И все эти годы я стараюсь жить без тебя. Поначалу совсем не получалось. Теперь – то лучше, то хуже, то плывем, то уходим под воду. И очень стараюсь и жизнь свою удержать в ее нынешних очертаниях, и с тобой ее, нынешним, замирить, и не всегда выходит так, как хотелось бы тебе. Ты обижаешься, потому что своей меркой меришь. А это неправильно. Изначально мы были не в равных позициях: я тебе всю свою жизнь принесла, с красной тряпочкой, на которой сидела под батареей, потихоньку на тебя взглядывая. И так боялась тебя потерять, что трижды говорила нет рождению сына, чтобы тебе не мешать. Отпусти меня, не требуй моего присутствия в твоей жизни ежедневно. Не смотрю твои фильмы, да, но и не только в этом ведь дело. А в том, что каждый раз ожог – и я твержу тебе это и дую, дую, а ты вроде бы и слышишь, а вроде бы и нет. А про Сати с Шивой я все же посмотрела. Мне из-за моего эгоизма кажется, что все, все – о нас? И потому так невыносимо?

– Ты права. Но что же делать? Я не могу не говорить с тобой. Как с собой не говорить не могу. И это так срослось во мне – ты, я… Да, конечно, я понимаю, не все и даже, наверно, не многое, но кое-что и временами – да. И уже через миг – куда ж мне деться – я уже в середине разговора с тобой. Еще и поэтому – вроде слышу, а вроде и нет. Да, и в моей жизни то, что случилось, определяет, еще как. Чем светлей – тем темней.

#42. Перемещения разрозненного

Просыпайся, Брахма, надо поговорить,в непробудном сне твоем что-то пошло не так.Жизнь, как пряха, между губами сжимает нить,только нити нет. И рисует небо себе тилакна рассветном лбу, за которым нетни тебя, ни того, что часть,только меЛёнько рваный свет,как письмо – ни сложить его, ни прочесть.Это майя, мир, головная боль – без, как ты сказал, головы.Левый глаз заволочен – быль,правый – небыль, и оба глядят на выдруг на друга. Третийприкрыт рукою. Куда ж нам плытьв этом сне, где когда-то двоебыли всем мирозданьем, и даже войв оба горла был поначалу светел.Просыпайся, заварим чай,надо поговорить. Там, за твоей спинойШива с Вишну сошлись, чтоб дитя зачать,чтоб оно побороло зло, потому что вродетут надеяться больше не на кого. Дитяи демон – вот и все, что еще в природеоткликается на тебя.Просыпайся…