Клоака. Станция потери

Часть вторая. Город. Первая улица — Ночлег

Это не мой город.

И чем дольше я брожу в темноте по улицам, тем отчетливее это понимаю.

Я не знаю, откуда именно берется это чувство, но когда ты находишься в незнакомом месте, то сразу же это понимаешь. Вокруг все чужое. И даже если дома будут точно такими же, как и на родной улице, и даже если табличка с названием этой улицы будет висеть на точной копии твоего родного дома, ты все равно не признаешь их своими. У людей все же есть самый настоящий животный инстинкт самосохранения, доставшийся нам от тех, кто ходил по земле нашей планеты миллионы лет назад. В моменты, когда человек оказывается в непривычной для себя среде, этот инстинкт бьет тревогу. Что-то вроде: «Эй, родной, а ну разворачивайся и беги отсюда к чертовой бабушке! Беги, я сказал, и не задавай глупых вопросов! У бабули черта будет безопаснее, чем здесь!»

Вот сейчас мое внутреннее Я кричит так, что громкость оперных певцов — ничто, в сравнении с голосом моего альтер-эго. Я в этом городе чужая. Посторонняя. Меня здесь быть не должно и, если бы я знала, как отсюда выбраться, то с удовольствием побежала бы на пироги к Кощею с Бабой-Ягой, или к лешим, попивающим чаек с чертятами.

Останавливаюсь у невзрачной пятиэтажки, чтобы отдышаться. Все же я слишком быстро бежала. В последний раз, стыдно признавать, я так бродила по улицам в ночь выпускного. Но тогда я была с одноклассниками, и кроме нас на районе не было никого. Вообще никого. Мы делали вид, что будем скучать друг по другу, обещали дружить до скончания времен и так далее по списку… Но вот прошло четыре года и последний раз одноклассников я видела в день вручения аттестатов. И несказанно этому рада. Все же друзей у меня среди них не было, а рассказывать кому-то как я поживаю и как у меня все хорошо, особо не хочется. И уж тем более я не хочу слышать о том, как все хорошо у них.

Поднимаю голову к небу, на котором «висит» зарождающаяся луна. Лишь благодаря ей этот город хоть немного освещен. С того момента, как я вышла из метро, прошло только двадцать минут. Ни зомби, ни инопланетян, ни других людей я до сих пор не встретила. К добру это или нет — не знаю, но мне бы хотелось наткнуться на кого-нибудь из «своих».

Сильнее всего я переживаю за Семена. Как-никак у Тихони в руках был настоящий пистолет, а с головой он, по всей видимости, уже давно не в ладах. Мало ли что он может сделать с Врачом в момент какого-нибудь приступа. Остальные хотя бы ушли вместе… Правда, я не уверена, что они до сих пор не разбрелись по разным сторонам, но… Маша Тему одного точно не оставит. Думаю, она постарается «отвести» его к родителям. Возможно, с ними Сергей и Белла. Хотя, Белла могла и уйти, не желая больше оставаться в их компании. Интересно, она хотя бы думает о своих друзьях, с которыми обсуждала кино, когда я обратила на нее внимание в первый раз?.. Вряд ли.

Дмитрий же показался мне одиночкой, которому не хочется отвечать за кого-то кроме себя. Он бы смог объединиться с Семеном, но вот Семен не смог бы пренебречь всеми нами. Вот такая вот мы разношерстная команда выживших счастливчиков.

— Давай!

Откуда-то со стороны слышится пронзительный свист. Громкий и задиристый. Так свистят люди, наблюдающие за чем-то веселым и захватывающим.

Оглядываюсь по сторонам и прислушиваюсь.

— Давай-давай! Так его, так!

А вот так уже говорят задиры, издевающиеся над кем-то слабым.

Мне удается определить, откуда исходит звук, но вот идти ли мне туда?.. Не знаю. С одной стороны я слышу голоса людей. Людей! С которыми в подобных ситуациях надо бы объединиться в группу и искать ответы на возникающие по ходу «выживания» вопросы, но с другой же…

Свист повторяется снова, и любопытство побеждает страх.

Пытаясь убедить себя в том, что на улице достаточно темно, и если вести себя тихо, то меня не заметят, я все же решаюсь посмотреть на этих свистунов. Может они вовсе и не издеваются ни над кем? Может, у них там вечеринка? И если это действительно так… Если они адекватные, то я смогу попросить у них помощи. Может, они в курсе, что происходит? Знают, где мы и как сюда попали.

С такими мыслями я дохожу до двора, из которого продолжают доноситься громкие звуки. И прячась за горой какого-то мусора, насчитываю семерых. У троих в руках самые настоящие факелы, освещающие детскую площадку, на которой они собрались. Один мужчина находится посередине, в образованном остальными кругу и…

Закрываю глаза, прячась и плотно прижимаясь к холодной стене дома.

Они не издеваются над ним. Так даже самые отмороженные хулиганы в самом опасном и деградировавшем районе города ни над кем не издеваются. Они его изводят. Как животное, приведенное в специальное для убоя место. Пинают, тыкают палками, пугают огнем от факелов. Они убьют этого мужчину. Я в этом даже не сомневаюсь.

Еще раз осторожно выглядываю и приглядываюсь к «жертве».

Хоть бы он не был кем-то из «наших». У этого мужчины точно не рыжие волосы. И он довольно тощий и хилый. Чувствую облегчение от того, что не узнаю в нем никого из своих попутчиков. Странно, конечно, но желания выбежать вперед и спасти его у меня не возникает. Наверное, я не рождена альтруисткой.

Один из забияк, переминаясь с ноги на ногу, кричит истерическим визгом, призывая остальных быстрее «кончать урода, а то холодно, как в морозильнике».

— Да сколько ж можно?!

Недовольный тем, что никто из товарищей — если они, конечно, ему товарищи — не собирается прекращать эту вакханалию, он берет инициативу в свои руки и прекращает страдания этого несчастного мужчины. Еще чуть-чуть он возится над его телом, будто что-то ищет и, вероятнее всего, найдя нужный предмет, подает сигнал остальным о прекращении «банкета».

Я опять прячусь за углом, сползая вниз по стене и садясь на корточки.

Тошнит не то от голода, не то от увиденного, ведь на моих глазах только что убили человека. Скорее всего, ни за что. Просто ради баловства и веселья. Что же это за место, в котором людей убивают во дворе жилых домов, особо не скрываясь, а даже наоборот, шумя и привлекая к себе внимание? В голове никаких дельных мыслей. Ноги начинают затекать. Обувь промокла и теперь, ко всему прочему, я еще и замерзаю. Телефон… Вытаскиваю из кармана телефон и смотрю на экран. Уменьшаю яркость. Батареи шестьдесят три процента. Связи нет. Время 02:41. Три часа ночи. Во сколько рассветает? Часов в шесть? В семь?.. Нужно где-нибудь спрятаться. Ночью, в темноте, легко оставаться незамеченной, но и не заметить приближающуюся опасность вероятность так же высока.

Но где здесь спрятаться?

Стучаться в двери и просить впустить меня переночевать? Да кто мне откроет? Я бы никому не открыла. Просто забиться в угол в каком-нибудь подвале и ждать утро? В подвал так просто еще и не попадешь. Чердак? Тоже везде замки висят. Когда я, перед сном, представляла себя в такой ситуации, то местами моего импровизированного ночлега всегда становились магазинчики и аптеки. Может, попытать удачу с ними? Продуктовые точно должны быть в каждом…

— Ты еще что за фигня?..

От заданного вопроса сердце в груди сжимается от страха.

Медленно поднимаю взгляд наверх. Один из тех задир стоит рядом, возвышаясь надо мной, а его руки буквально зависли в нескольких сантиметрах от ширинки. Кажется, я помешала ему справить нужду.

— Я… Н-ничего…

Поднимаюсь, неотрывно следя за его дальнейшими действиями. Нужно бежать. Даже если он не собирается звать остальных — нужно бежать.

— Эй! Здесь!..

Срываюсь с места и бегу, куда глаза глядят.

Темнота — друг молодежи. Так обычно говорили в бабушкиной деревне, когда вечером отключался свет. В темноте все выглядит намного романтичнее и страшнее, чем при свете дня или при свете ламп. Насчет романтики ничего сказать не могу, а вот страх, окутавший меня, и правда сильнее, чем прежде.

В домах нет света: ни в квартирах, ни над козырьками подъездов. Но мне кажется, будто за мной отовсюду наблюдают. Это паранойя? Или люди, в самом деле, сидят наверху и смотрят на меня, как на что-то диковинное и странное? Или же как на что-то забавное? Мне кажется, что меня преследуют. Я не могу обернуться, чтобы посмотреть, правда это или нет, потому что боюсь запнуться и упасть. А падать никак нельзя. Я потеряю драгоценное время. Потеряю преимущество.

— Вон она!

Я бегаю быстро, но надолго меня не хватит. Нужно спрятаться. Нельзя оставаться на улице.

Забегаю в первый попавшийся подъезд.

Внутри темно и сыро. Запах сырости очень сильный. Еще пахнет мокрой штукатуркой, будто недавно прошел ливень и теперь весь домовой подвал полон воды. В этом доме на первом этаже нет квартир. Только почтовые ящики. Поднимаюсь выше. На площадке четыре двери: две смотрят на лестницу, две, расположенные по бокам, друг на друга. Лифта нет. Кажется, это обычная, старая пятиэтажка.

Стучу в первую квартиру. На ней нет номера.

Коврика, кстати, тоже нет.

— Пожалуйста, впустите.

Прислушиваюсь.

В квартире тихо. Неужели никого нет? Или же спят? Стучу во вторую квартиру, потом в следующую, и опять то же самое. Тишина. Поднимаюсь на следующий этаж. Третий. Одна дверь. Вторая, третья, четвертая. Тишина. Никого нет.

Внизу скрипит подъездная дверь.

Я замираю, прислушиваясь.

— Найди ее! Наверняка неофит.

Это он меня так обозвал?.. Слово какое-то знакомое… В какой-то книжке его использовали…

— А кто ж еще? Другие по ночам не шастают! — отвечает кому-то мой преследователь.

Нет-нет-нет. Не иди сюда!

Судорожно оглядываюсь. Спрятаться негде. Бежать дальше наверх?.. Только отсрочу неминуемое. Побежать вниз и сбить его с толку? А если остальные у подъезда? Только больше разозлю их и тогда меня точно ждет участь того мужчины.

— Де-вуш-ка, — протягивает он по слогам, особо не торопясь подниматься на второй этаж. И так знает, что деваться мне некуда. — Я тебя не обижу, красавица.

Нужно успокоиться. Он не знает, что я здесь. Не может знать. Не должен этого знать. Может, он ленивый и не пойдет дальше?.. Может, просто покричит с первого этажа и уйдет?.. По лестнице начинают подниматься, и отчаяние все больше овладевает мной. Думай, Нина, думай. Должен быть выход. Хоть какой-нибудь…

— Мы подружимся.

К черту твою дружбу, псих недоделанный.

Начинаю шарить руками в поисках запасного ключа от квартиры. Может, здесь все же живут добропорядочные граждане, хранящие важные вещи под ковриком?..

Здесь нет коврика! И горшка с цветком нет! И плинтуса у пола нет! Черт…

— Раз, два, три, четыре, пять, дядя вышел погулять…

Он уже на втором этаже.

Не хнычь, Нина. Все еще есть шанс, что он уйдет.

Прижимаюсь к двери, не видя иного пути спастись. Нужно затаиться. И только. В спину упирается что-то твердое. Ручка, наверное. Оборачиваюсь к ней и в последний раз опускаю рукоятку вниз. Никакого результата. Дверь закрыта. Но вот… Что-то не так. Какой-то замок необычный. Ощупываю металлическую пластину. На что же похожа выемка для ключа? Продолговатая щель внутри выемки. Она похожа на… Так и хочется туда… Рука так и тянется…

Осознание приходит внезапно, но оно кажется невероятным. Быстро достаю телефон, не думая о том, что его свет может привлечь моего преследователя. Освещаю «замок». Чувствую, как веко на правом глазу начинает нервно подергиваться. Ну… Если на платформе в метро был «однорукий бандит», выплюнувший мне за бесплатно десять монет, так почему бы в двери жилого дома замку не оказаться слотом для опускания этих самых монет?.. В автоматах с игрушками точно такая же система: монетку кидаешь — машина начинает работать.