Океан

Капкан.

И в капкан, как зверьё,

Я попался на милость

Может, бесу войны,

Может, Богу ночей.

Багровея в крови,

Моя жизнь прокатилась

За пределом границ,

Средь халатов врачей.

Голос мой в пустоту,

Как к вечерней молитве:

Боже, здесь я зачем,

Где дорога домой?

Вот последний укол

Как последняя битва.

И мой ангел-спаситель

Не вернется за мной.

Неистовое рвение, терзания, боль навалились на него с невыносимой тяжестью. Стягивало, напрягало мышцы, тянуло душу. Во всплесках, приступах, обострениях, томлениях своей души он находил очень странное и необычное лекарство. Он брался за ручку и начинал исписывать тетрадь, иногда быстро, иногда медленно, иногда спокойно и умиротворённо, иногда с исступлённой яростью рвал и мял листы. Зачем и почему он это делал, и что ему нужно, не знал никто. Может это яростное стремление спастись, выливая из себя всё, что накопилось, а может это оставшиеся отпечатки переживаний, куски памяти, жизни, которая прошла. И может быть тем самым, он давал себе шанс в чём-то разобраться. И когда он успокаивался, написав что-то, он бросал тетрадь раскрытой на том месте, где закончил, и уходил бродить по коридорам наедине со своими мыслями. И никто не знал, что двигает им – изгоем этого мира, человеком заблудившимся на дорогах судьбы.