Творцы судьбы

– Можно просто «брат паладин», я не претендую на святость.

– Ишь ты, братец нашелся! А вот если я…

– А вот если ты не заткнешься, то я выйду с тобой наружу и спрошу, что ты имеешь против храма? – Гул голосов смолк, на меня посмотрели, оценили, пришли к каким-то выводам и снова загудели о своем. Говоривший толстый зверолюд недовольно подергал ноздрями, но, посмотрев на спокойно сидящего вышибалу, продолжать не стал и отвернулся.

– Прости, красавица. Просто – брат паладин. И еще – не найдется ли у вас сока? Я не большой любитель хмельного.

Девушка насмешливо на меня посмотрела, но кивнула и, подхватив со стола кувшин, ушла к стойке. Что характерно – никто к ней рук не тянул и пошлых комплиментов не отпускал.

Трактирщик – человек, дочь у него – полуорк, вышибала – вообще клановый, из степей. На кухне, надо полагать, жена трактирщика, орчанка. Хорошее место, стоит запомнить. Этакие «трущобы-люкс».

Отключив вирт, я притащил с кухни тарелку с ветчиной, кусок пирога, постаравшись сделать его похожим на ломти хлеба, и литровую бутылку с холодным чаем. Угадал – сок принесли в похожем кувшине, одном из тех, что стояли на полках за спиной трактирщика.

– Синхронизация.

А теперь можно и поесть. Весь день сидел в кровати, это ж как аппетит нагулялся!

– Здарова, паладин! Шляясь по подобным местам, ты погубишь свою репутацию!

– Я все равно редко ею пользуюсь. Присоединишься?

– Не, тут хавчик без баффов, а я уже обедал.

«Обедал»? Сибиряк, наверное.

– А я поужинаю.

Бард смотрел на меня минуту, две, потом не выдержал:

– Ты и в реале что-то хомячишь сейчас?

– Ага.

– Н-да… Я полагал, что, давая концерты неписям, являюсь эталоном отыгрыша, но чтобы еще и еду в реале совмещать… Мясо же?

– Мясо. И пирог. И чай. И не мешай.

– Поэт!

– Мм… поэт – ты, и ты мне нужен!

– Как Франсуа Вийон? Что-то украсть, на стреме постоять?

– Как бард тридцать шестого уровня. Марш написать.

Дорой повернулся к стойке и крикнул:

– Трактирщик, будь добр – мой мед сюда подай. Достойная беседа требует достойного напитка!

– Ты не забывай, бард, что заплачено тебе за весь вечер.

– Помню, почтенный Кьяри. Но от песен горло сохнет.

Дожевав последний кусок, я вытер перчатку полотенцем и спросил:

– Это ты качаешься или ролеплеишь?

– И то и другое. А еще зарабатываю, десять серебрушек в час плюс половина чаевых.

– Сносно. Чиниться тут не нужно и расходников никаких? Но я даю двадцать золотых за написанный марш второго тяжелого Утарского полка.

– И чем доблестные воители отличились? Что надо воспеть?

– Тяжесть доспехов, отвагу воителей, злобу врагов и беспробудное пьянство в казармах после победы. Все как обычно. Куплетов пять, мелодию побоевитей. И…

– Что?

Я задумался. Может и выйти.

– Есть у меня подозрение, что, написав этот маршик, ты можешь получить плюшки не только от меня.

Бард задумчиво кивнул.

– У тебя что, сюжетный квест?

– Смахивает на то. А где сюжетка, там и много сюрпризов.

– Как у тех несчастных из «Лиги воссоединения»?

– Не слышал. Что с ними было?

– Сюжетный квест нашли, для гильдии: освобождение от зла области, на которую гильдия претендовала. В результате не того кого-то убили, всем членам гильдии боги повесили запрет набора экспы на месяц, гильдию с седьмого ранга опустили на четвертый.

– Сурово. Берешься?

– Задаток вперед.

Я вызвал меню обмена и передал барду пять золотых.

– Хорошо, сейчас допою – и сочинять.

– А сразу?

– Договор, увы.

Я встал, прошел к стойке.

– Уважаемый, прошу прощения, вам необходим этот бард?

Толстячок оглядел меня быстрым, расчетливым взглядом.

– Он заключил договор, сегодня ему надо отработать еще три часа. Но если достойный брат заплатит два золотых…

– Пятьдесят серебряков. И еще двадцать – тому из местных музыкантов, кто заменит барда.

– Но мои посетители останутся без такой замечательной музыки…

– Они смогут восполнить эту потерю превосходным вином и отличным мясом.

Трактирщик подумал, пожал плечами и протянул руку. Я отсчитал в нее серебро.

– Ягири! Быстро в зал, с музыкой!

Из прохода в кухню выбежал мальчишка-полуорк, привычно уселся на табурет и тут же что-то затянул на двойной флейте.

Я вернулся к столику.

– Ну вот. Проблема решена. К завтрашнему утру успеешь?

– Легко. Но если я получу дебафф, то буду писать срамные частушки о паладинах, пока он не спадет!

– О паладинах не надо. Обо мне – сколько угодно. У тебя время какое?

– Новосибирск.

– Значит, завтра в два часа дня по твоему, у ворот ратуши?

– Сойдет, успею.

– Только ты…

– Постараюсь, не волнуйся.

– Договорились. Проводить?

– Я что, девушка?

– А тут на музыкантов после выступлений не нападают? Я, помнится, слышал пару историй…

Бард рассмеялся:

– Ау, паладин, это ми́рка! А я бард с прокачанной харизмой! Зря, думаешь, я тут корячусь?

Я пожал плечами.

– Не интересовался бардами, мне бы мечом помахать…

– Да-да, простой и понятный паладин, две кнопки, одна тактика. Верю-верю.

– Ну, тогда до завтра.

Попрощавшись на выходе с вышибалой (тот ответил сложным движением руки – кажется, это что-то должно обозначать), я вышел.

Трущобы, называется. Ни драки, ни потемков – мелкий фонарщик-рептилоид с корзинкой в руке переходил от одного фонаря к другому, взлетал, зависая перед клеткой фонаря, ловким движением просовывал сквозь прутья огненную ящерицу и, грузно упав, спешил к следующему. Я постоял, наблюдая, как дальняя родственница саламандры поудобнее устраивается, сворачиваясь в клубок и начиная светиться ровным желтым светом, и пошел к храму.

Странный день. С утра в игре, но, кроме утренней разминки, ни разу мечом не махнул. Зато печенья наелся от души, надо завтра еще напечь.

Но это уже завтра.

Ночью мне снились огненные ящерицы, бегающие по квартире. Мне понравилось.