Михаил Мишин
- Автор: Михаил Мишин
- Жанр: Юмористическая проза
- Дата выхода: 2003
Читать книгу "Михаил Мишин"
Экология
— Нет, ну ты скажи, — в сердцах сказал Брикетов, — ты мне скажи, откуда этого мусора столько берется?
— Ясно, откуда, — откликнулся Супонин. — Загрязнение среды называется. Все загрязняют, кому не лень. В Японии — жуткое дело! В реках уже воды не осталось, одна ртуть течет.
— Япония — ерунда, — сказал Брикетов. — Ты про Бискайский залив слыхал?
— Слыхал, — сказал Супонин. — Он между Грецией и Турцией.
— Ты что! — сказал Брикетов. — Между Турцией и Грецией — пролив Ла-Манш. А Бискайский залив — он ближе к Норвегии. Ну так вот, в заливе этом вообще уже все сдохло. И рыбы все сдохли, и водоросли. Все из-за нефти.
— Конечно, — сказал Супонин. — Эти пароходы как тонут, так всю нефть и выливают. Чтоб пожара не было. А так они спокойно утонут, и все.
— Им-то наплевать, — подтвердил Брикетов. — Они утонули, и все. А тебе потом в заливе в этом не искупаться. Так что, Коля, я тебе говорю: хреново с океанами у нас.
— Да, — сказал Супонин. — С океанами я тебя не поздравляю. И с сушей не поздравляю. А атмосфера? Ты чувствуешь, чем мы дышим-то?
— Нет, — сказал Брикетов. — У меня нос заложен.
— Потому и заложен, — объяснил Супонин. — В атмосфере-то воздуха уже не осталось ни черта. Автобусы — раз! Папиросы все на улице курят, даже бабы, — два! Заводы всякие — три! Я тебе говорю: кислорода у нас осталось года на два. А потом? Как тут жить, я тебя спрашиваю?
— А никто и не живет уже, — сказал Брикетов. — Животные все раньше чувствуют, вот и вымирают. А птицы? В лесах, понял, никто уже не поет, не чирикает. Одни комары.
— Ха! — вдруг засмеялся Супонин. — Гляди, тебе от голубя подарок!
— Где? — закричал Брикетов. — Ах ты!.. — Он задрал голову и поглядел в небо. — Вот паразит, а! Пиджак испортил, новый почти!
— Птичка божия не знает ни заботы, ни труда, — продекламировал Супонин.
— Птичка, — разозлился Брикетов. — Убивать их, сволочей, надо! Птички, твою, собачки! Всю планету загадили!
— Смотри-ка, — сказал Супонин, показывая на асфальт, — вон пачка иностранная. «Мальборо», понял?
— Иностранцы, — неодобрительно сказал Брикетов. — Ходят, только пачкают.
— А может, не иностранец, — сказал Супонин. — Может, и наш. Я такие сам курил, мне один друг давал.
— Наши тоже мусорят, — сказал Брикетов. — Вон «Беломор» валяется!
— А может, «Беломор» иностранец курил, — сказал Супонин.
— Охрана среды, охрана среды, — в сердцах сказал Брикетов. — Так бы их всех носом и ткнул! В среду эту носом… Кстати, день-то какой сегодня? Не среда?
— Четверг, — сказал Супонин. Он оглянулся и начал вяло махать метлой. — Мети давай, сержант смотрит.
— Четверг, значит, — сказал Брикетов, тоже принимаясь махать метлой. — Это сколько ж нам еще охраной среды заниматься?
— Неделю, — ответил Супонин. — В ту среду как раз пятнадцатые сутки пойдут.
197?