Негасимое пламя

– Да, – помедлив, сказал Яр. Начальник не стал превращать свои слова в приказ. Не верил в здравый рассудок подчинённого – и, положа руку на сердце, правильно делал. – Вам… не нужна помощь?

– Здесь уже ничем не поможешь, – глухо отозвался Александр Михайлович. Он смотрел только на Щукина, словно безжалостно заставлял себя поверить в случившееся. – Выполняй. Я скоро буду.

Это обещание почему-то отозвалось в душе смутным чувством облегчения. Верховский, в отличие от самого Яра, действовал здраво. Он знал, что делать; он прекрасно понимал, что от стажёра здесь и сейчас толку не будет…

Пропахший гарью склад дрогнул и пропал. Вместо него из ночной полутьмы выступили стены логова. Громоздкий стол, пустое кресло, отблёскивающие в лунном свете стёкла книжных шкафов. Коричневое нутро кружки, редко свободной от позабытого чая, лоток для бумаг со скопившейся в нём кипой макулатуры, помятая пачка сигарет в стороне от рабочих документов. Верховский не курит; курил Щукин – изредка, когда доводилось серьёзно понервничать…

Яр рухнул на ближайший стул и наконец позволил себе спрятать лицо в ладони. Почти так же, как три года тому назад, только здесь не досаждал вездесущий назойливый Прохор. Мирная ночная тишина едва слышно звенела токами чар в сигнальных контурах; этот звук, упрямо утверждавший, что всё в порядке, колол слух миллиардами незримых мелких иголок. Всё не в порядке. Совсем не в порядке. И никогда уже не будет в порядке.

А может, никогда и не было.