Через пропасть в два прыжка

ГЛАВА 13. САДОВО-КУРДИНСКАЯ УЛИЦА. МОСКВА

Во дворе «Планетария» стоял забытый всеми бетонный глобус звездного неба. Горожане уже давно не интересовались тайнами астрономии, куда больше их привлекали тайны земного бытия. Где взять денег, чтобы справиться с инфляцией и купить то немногое из продуктов, что обеспечило бы нормальную, сносную жизнь. Поэтому и прохожих здесь было мало.

По тропинке, проложенной у самого глобуса, шел мужчина. Свитер, брюки, ботинки — ничто не выделило бы его из толпы москвичей. Под мышкой у человека была небольшая, обвязанная шпагатом коробка. Насвистывая «Подмосковные вечера», он прошествовал в сторону Садового кольца. Прогуливавший небольшого с подпалинами шпица молодой парень мельком посмотрел на прохожего и опустился на корточки, завязывая ботинок. А потом медленно поплелся вместе с собакой в сторону зоопарка.

Стив Эпстайн переложил посылку под другую руку. По предъявленной еще в Вирджинии фотографии он узнал сотрудника посольства и, как было оговорено, подал знак. Ален Роуз-Брайн, завязывавший ботинок, подтвердил, что сигнал о прибытии Стива в Москву принят. И не больше того. Каждый пошел своей дорогой. Ален не боялся, что эта встреча будет замечена компетентными органами, так как прогуливался здесь часто — и в дождь, и в снег, и в ясную погоду.

А Стив, миновав «Планетарий», вышел на Садовое кольцо, дождался «букашки» — троллейбуса маршрута «Б» и поехал в сторону Зубовской площади. Там, припомнив дом, который часто в студенческие годы служил ему приютом, был местом студенческих сборищ и вечеринок, он вошел в подъезд и поднялся на третий этаж. На площадке всего две квартиры. Дом был стар и, похоже, за все эти годы в нем ничего не изменилось — так же пахло щами и кошками.

Дверь долго не открывали. Стив еще раз нажал на кнопку звонка. Послышались бодрые торопливые шаги, и на пороге выросла девушка лет двадцати — в джинсах, кроссовках и блузке, расшитой на украинский манер петухами.

— Скажите, — начал, смущаясь, Стив, — не живет ли здесь Майя Семеновна Скоробогатова?

— Скоробогатова… — с интересом воззрилась на него девушка. — А вы, собственно, кто?

Ответ у Стива на этот случай был подготовлен заранее:

— Дело, видите ли, в следующем… Я представляю благотворительный фонд милосердия и здоровья. Сейчас, как вы знаете, доставляется в Москву гуманитарная помощь… Так вот, мы ее развозим по адресам, если конечно они указаны…

— Гуманитарная? — скривила губы девушка. — Насколько я слышала, ее получают малоимущие и старики.

— Ну да, ну да, конечно… — затараторил Стив. Но бывают исключения…

— Какие? — словно на допросе, сыпала вопросами девушка, как и раньше прикрывая собой дверь в квартиру.

— Если посылка адресована конкретному лицу…

— Интересно, — пробормотала девушка. И что же, здесь на ящике так и написано — Скоробогатовой?

Стив протянул коробку девушке:

— И даже адрес, если хотите посмотреть…

— Действительно… А от кого? У нас нет родственников за границей.

— Этого я не могу знать, — сразу же отрезал Стив. — Наше дело доставить по месту назначения.

— Видите ли в чем дело… Простите, я не знаю, как вас называть.

— Сергей Иванович, — без запинки произнес Стив. Сергей Иванович Болдырев.

— Сергей Иванович, дело все в том, что Скоробогатова — это фамилия моей матери. И она действительно здесь жила до позапрошлого года…

— А теперь? — по-птичьи склонил голову Стив, пытливо вглядываясь прямо в глаза девушки, — он пытался найти в ее лице что-либо от ее матери, которую он знал тогда, когда ей самой было примерно столько же или чуть больше лет.

— Она живет почти постоянно на даче. Может быть, я передам ей сама?

— Не положено… — с сожалением покачал головой Стив, которому, конечно же, не улыбалось таскаться с посылкой под мышкой, — он надеялся, что ему повезет с первого раза, но этого не случилось.

— Я даже не знаю, как быть…

— На даче есть телефон?

— Нет, конечно. Не в Америке живем…

— А где эта дача? Далеко?

— Метро, электричка, автобус, пешком… Часа на полтора дороги.

— Вот беда-то… — пробормотал якобы озадаченно Стив, пытаясь случайно не выдать радости. — Она, конечно, в ближайшее время не собирается к вам?

— Да нет вроде…

— Давайте сделаем так — я вам передаю эту посылку. Не исключено, что там внутри какое-нибудь письмо. Причем, может быть, срочное… Вы его отвозите матери, я вместе с посылкой даю вам лист бумаги — она вам пишет расписку в получении, а я вечером снова зайду.

— Это что же, мне сейчас прикажете ехать? А я в университет на лекции собиралась…

— Ну, тогда не знаю, как быть, — придется мне отнести посылку назад в фонд, а там как знаете… Продукты, если скоропортящиеся, могут пропасть…

— Продукты? — заинтересованно произнесла девушка. — Хм… Ладно, давайте сюда посылку — сейчас что-нибудь придумаем… — Она повернулась внутрь квартиры и громко закричала: «Виктор! Виктор! Иди сюда…»

Рядом с ней вырос довольно щупленький молодой человек в очках-велосипеде с круглыми линзами и в ношеной клетчатой ковбойке — Стив даже вздрогнул, так эта рубашка была похожа на его, ту, что осталась дома.

— Виктор, — протянул он Стиву руку, сложенную лодочкой.

— Муж… — коротко пояснила девушка, хотя сама представиться своевременно забыла.

— Сергей Иванович из фонда милосердия… — представился Стив.

— Витек, — обратилась к мужу девушка, — давай-ка бери эту посылку и мотай к матери на дачу. Еще возьми этот листок и к вечеру привезешь расписку в получении посылки… Так я говорю, Сергей Иванович?

— А как же лекции? — протянул, словно пел песню, Виктор.

— Обойдешься… Все равно я тебя хотела сегодня прогнать по магазинам. Выбирай, что лучше…

— Понял, — ухмыляясь, проинформировал о решении Виктор. — Еду немедленно… Теща хоть покормит по-человечески…

Стив, попрощавшись, с видом человека, честно исполнившего свой долг, вышел на улицу, пересек детскую площадку, свернул за угол дома и снова вышел на Садовое. К троллейбусной остановке он приближаться не стал — в двадцати — двадцати пяти метрах от нее подъезд дома, куда он только что заходил, просматривался более чем отчетливо. И ждать ему, судя по строгости тона, которым москвички дают поручения своим мужьям, придется не слишком долго. Так оно и получилось.

И поехал Стив — он же Сергей Иванович Болдырев сперва на метро до «Текстильщиков», потом на электричке до «Гривны», и дальше не на автобусе, которого не было, а пешком. И маячил перед ним метрах в ста синенький джинсовый костюмчик тщедушного Виктора, тащившего под мышкой ту самую коробку, что утром нес он сам.