Хозяйка болот

Несмотря на то что сейчас три часа утра, у меня открывается второе дыхание. Мой телефон подключен к прикуривателю, и он начинает гудеть, гудеть, гудеть. Кто звонит мне посреди ночи? Снимаю трубку.

– Ты причинила мне много боли.

Это Шаппель.

– Фрэнк?

– И ты получишь много боли в ответ.

– Где ты, Фрэнк? – И откуда у него мой номер? Ах, черт, сама же названивала ему, пока он лежал на кухонном полу. Я еще так волновалась.

Тогда я понятия не имела, кто он на самом деле. Может, его и правда избили. Кто знает, с какими людьми он водится? А благодаря моей заботе номер теперь у него в контактах.

– Где ты? – спрашиваю я снова.

Он рычит.

– Не твое дело, где я нахожусь. Я знаю, где ты сейчас, – вот что важно.

Кровь перестает поступать к моим дрожащим пальцам. Он не знает. Он блефует. Он не может знать, ведь я стою в богом забытом месте посреди ночи.

– Ты еще поплатишься… алло? – кричу я, но он вешает трубку.

Дорога стелется под колесами. Может ли Фрэнк действительно знать, где я? Если он поговорил с Элбертом, то считает, что я все еще в городе, собираюсь уйти утром. Может, он думает, что я сижу в этой пустой маленькой квартире в Таллахасси. Хотела бы я оказаться там, потому что мне нужно лечь и отдохнуть. Мысли путаются. Мой разум слишком устал.

На шоссе кто-то позади меня мигает фарами. Я еду по медленной полосе, скорость не превышаю, так что, черт возьми, им надо? Я высовываю руку в окно и машу, чтобы они отстали. Вместо этого машина ускоряется и приближается к моему бамперу – так, что мне тоже приходится поддать газу. И еще, и еще, и еще.

Боже. Я дала маху. Каким-то образом Фрэнк выследил меня. Он ждал, пока я не вымотаюсь, и теперь убьет меня своей машиной и обставит все как несчастный случай. Я смотрю в зеркало заднего вида, но вижу лишь яркие фары у себя на хвосте. Перевожу взгляд вперед и обнаруживаю, что вот-вот врежусь в медленно едущую машину. Без предупреждения я сворачиваю на левую полосу. Фрэнк повторяет маневр, оставаясь позади меня.

Правая полоса освобождается, и я быстро перескакиваю, мечтая наткнуться на любую забегаловку, где можно выпрыгнуть из перегретой машины, закричать и получить помощь. Или, если у меня хватит духу, попытаться отбиться. Пока я ищу съезд, фары движутся влево, машина начинает обгонять меня по средней полосе. Я в панике смотрю на авто, ожидая увидеть ствол пистолета.

Вместо этого четыре студента на «тойоте» со смехом показывают мне средний палец – то ли под кайфом, то ли пьяные, но в любом случае идиоты. Их задние фары удаляются.

Я включаю правый поворотник и ухожу на обочину, пока машина не встает. Только тогда упираюсь мокрым лбом в рулевое колесо.

Когда вена на виске перестает дико биться, я постепенно ускоряюсь и возвращаюсь на дорогу. Но заезжаю в следующий же город, Кроуфордвилль. Недалеко от Тенетки есть Кроуфордвилль, штат Флорида, так что, возможно, Кроуфордвилль, штат Джорджия, тоже безопасное место. По указателям ищу мотель.

Сегодня больше ездить не могу. Мог ли Шаппель нанять этих мальчишек, чтобы припугнуть меня? Чтобы я сдалась? Паранойя разыгрывается во всю мощь.

Пока в отеле я заполняю бланк регистрации, взгляд падает вниз, и я вижу рядом с собой пару ботинок и складки брюк, прямо как у подельника Шаппеля, Элберта Перкинса. Сердце замирает, я смотрю на соседа, но это всего лишь странный старик в ковбойской шляпе.

Тем не менее, добравшись до номера, я на два засова запираю дверь и подталкиваю к ней тяжелый стул.

В гостиничной кровати мои веки опускаются, и меня уносит мягкий поток, но затем приплывают другие образы – Фрэнк и Элберт в бегах, острый край ножа Шаппеля на кровоточащем стебле ревеня, каноэ, удар веслом по затылку. Не самый мирный сон в моей жизни.

Солнце бьет мне в глаза, и я просыпаюсь, хотя дремала всего несколько часов. Я звоню Филу, тот говорит, что ни Шаппеля, ни Элберта Перкинса никто не видел и не слышал. Затем я опускаю плотные занавески, возвращаюсь в постель и набираю Адлая. Слышу, как хлопья звенят по его миске, как скрежещет стул. Адлай как раз сел завтракать.

– Ты как? – спрашивает он.

Я обещаю ему, что вернусь. Я не говорю с ним об опасности, или страхе, или о моем вновь проснувшемся желании прикончить Фрэнка. Я хочу только слушать успокаивающий звук голоса Адлая. Я заставляю его говорить со мной на протяжении всего завтрака.

Когда нам больше нечего обсудить, я заставляю его прочитать мне результаты ставок, отчет о рыбалке, расширенный прогноз погоды. Затем прошу: «Расскажи мне о воде». Повисает тишина. Я слышу, как Адлай запирает дверь своего дома, садится в грузовик, едет на работу.

– Рассказать тебе о воде, – повторяет он.

– Да, знаешь, факты. Цифры. Вещи, которые могут усыпить типичного слушателя.

– Хм. Хорошо. – Я слышу гул мотора его грузовика, и Адлай ставит телефон на динамик. – Давай посмотрим. Знаешь ли ты, что на Флориду выпадает в среднем сто пятьдесят миллиардов галлонов осадков в день?

– Каждый день? – Я начинаю клевать носом. Хорошая история перед сном.

– Ага. И два квадриллиона галлона воды прямо сейчас проходят через водоносный горизонт Флориды.

– Продолжай говорить. – Мне нравится звук его голоса.

Он цитирует еще несколько фактов. Затем спрашивает:

– Ты все еще там?

– М-хм.

– Отдыхай, Лони. До скорого.

Я сплю большую часть дня. Мотель хотел бы предложить мне две ночи, но я сокращаю их до полутора дней.

Снова двигаюсь на юг, но после Тифтона разворачиваюсь и почти у самого Таллахасси вижу вывеску одного из тех оружейных магазинов, где смехотворно легко купить пушку.

Сворачиваю с шоссе и вхожу. Я просматриваю столы и кладу на одну чашу весов Адлая и отвращение к насилию, а на другую – Фрэнка и инстинкт самосохранения. Человек на стенде пытается продать мне за семь тысяч долларов оружие, которое выпускает кучу пуль в минуту и чудесным образом все равно не считается автоматическим.

– Так что нет ограничений на его продажу! – Одетый в камуфляж продавец широко улыбается. – Вам непременно такой нужен!

Я прохожу стол, заваленный всевозможными предметами для убийства. Представляю, как Фрэнк и его партнеры приходят сюда и уходят с полными сумками товаров. И выхожу из двери с пустыми руками.

Пока я добираюсь до Таллахасси, темнеет. Я не иду к своему брату, не иду к Адлаю. Фрэнку нужна я, и я не буду подставлять кого-то из близких. Подтаскиваю диван к двери пустой квартиры. Снимаю туфли и залезаю под покрывало, полностью одетая. Кухонный нож, который я украла у Адлая, лежит рядом со мной, все еще завернутый в толстовку. Мой разум пузырится, как двойной котел, посылает видения, как Фрэнк приходит ко мне, а я куда лучше подготовилась, чем он ожидал.

Мои руки и горячий лоб пульсируют. Я не сплю. Лежу в кровати. Я положила голову на подушку, но он не застанет меня врасплох. Я закрываю глаза, но только на секунду. Затем две. Затем три. А потом наступает утро – я проспала ночь как убитая.