Белый камень в глубине колодца

***

Той же ночью в Сониной, а с недавних пор и Пашиной спальне произошел примерно такой диалог:

— А ты, оказывается, горячая штучка…

— Заткнись.

— Не то чтобы я не подозревал…

— Втулкин, заткнись, я сплю.

— Нет, ну правда. Моя фантазия только что сделала харакири. Как тебе такое в голову пришло, а? Страшная женщина…

Соня высунула лохматую голову из-под подушки.

— Три слова: стресс, мартини, недотрах. Считай, что тебе крупно повезло.

— А ведь мне даже гипс не сняли…

— Еще одно слово из этого района, и я возьму бензопилу! Спи!

Довольный Втула забросил руки за голову.

— Соф, а Соф?

— М-м-м?

— У тебя нигде не завалялся сборник народной индийской мудрости?

— Что, подзабыл?

— Не-а, дополнить хочу. Пускай завидуют.

— Из-вра-ще-нец.

— Ты же вроде спишь?

— Сплю, сплю.

Две минуты спустя.

— Ай! Ты чего щипаешься?!

— А задница у тебя не высший сорт, — задумчиво. — Где-то на троечку… из десяти. Ай!

— На семерочку, — профессионально определил Паша. — Все, спи.